"Максим Михайлов. Мы все осетины " - читать интересную книгу автора

несколько бетонных мостов. Шумевшая всю дорогу по правую руку от нас
беспокойная горная речка вдруг начинает петлять, то пересекая дорогу, то
выныривая от нее с другой стороны. Наконец, окончательно успокоившись,
прочно занимает место слева от дороги, а мы въезжаем в поселок Джава.
Знакомая картина, словно привет из далекой юности. В годы армейской службы
мне приходилось бывать в этих местах, и с тех пор на удивление мало
изменилось. В девяносто первом году здесь прокатилось сильнейшее
землетрясение и с тех пор тут и там можно увидеть остовы покалеченных домов
и довольно живописные развалины. Восстанавливать разрушенное было некогда,
да и некому. Все эти годы непризнанная республика то воевала за свою
независимость, то влачила жалкое полуголодное существование в тисках
экономической блокады. До строек ли тут?
- Вот, - тыкаю пальцем в летящие за окном дома, объясняю все еще
дующемуся на заднем сиденье Фиме. - Это Джава, ихний районный центр.
Большое, по местным меркам селение.
- Дзау, - не отрываясь от руля скрипит сквозь зубы водитель.
- Что? - не расслышав толком что он сказал, я оборачиваюсь к нему.
- Дзау, - уже отчетливее повторяет водитель. - По-осетински правильно
говорить Дзау. Мы в Осетии, значит здесь нужно произносить названия так, как
их произносят осетины.
Я растеряно замолкаю, переваривая услышанное, а подлец Фима, за спиной
ехидно хихикает, радуясь моему промаху.
Вся протяженность Джавы, или Дзау, не знаю уж теперь как и сказать,
вместе с примыкающими к поселку с юга селами Мсхлеби и Сакире не многим
больше трех километров. Так что мы проскакиваем эти населенные пункты
насквозь всего за несколько минут, и вновь оживившаяся было трасса
становится пугающе пустынной, лишь шум говорливой реки, да гул нашего мотора
нарушают ее покой. Машина то и дело прыгает в выбоинах, асфальт, говоря по
чести давно бы уже следовало заменить, только кому этим здесь заниматься? Да
и стоит ли, если ложась вечером спать ты не можешь на сто процентов
поручиться за то, что завтра проснешься живым. До асфальта ли тут?
Но как оказалось я напрасно клеветал на дорогу, стоило радоваться пока
ехали пусть по такому, но все же покрытию. Неожиданно наш молчаливый шофер
решительно свернул с бегущего дальше вдоль реки шоссе на уходящую вправо
разбитую грунтовку и почти не снижая скорости понесся по ней вздымая кучи
пыли и мелких камешков.
- Э-э, шеф! Я не понял, мы чего с шоссе съехали?! Куда ты нас повез?! -
возмущенно завозился сзади ударившийся на очередной колдобине головой об
крышу Фима.
Водитель его вопрос проигнорировал, старательно делая вид, что
полностью сосредоточен на том, как бы половчее объехать очередное
вынырнувшее перед капотом препятствие. Мог бы, кстати, особо не утруждаться,
дорога была разбита настолько, что уворачиваясь от одной ямы, ты все равно
не минуемо попадаешь в другую.
- В самом деле, куда вы нас везете? - подключился я к стенаниям дружка.
- Это объездная дорога, - нехотя пояснил, хмуря брови шофер. - Шоссе
идет через грузинские села. Там мне появляться нельзя, да и вам я бы не
советовал. Мы всегда в объезд ездим, по этой дороге, она чуть длиннее, зато
проходит только через осетинские селения. В них живут хорошие люди, бояться
нечего. Вы не переживайте, скоро уже будем на месте.