"Габриэла Мистраль. Избранная проза" - читать интересную книгу автора

Кордильер. Но в любом случае, если вдруг что-то вынуждает остановиться, я
не могу сдержать досады. У меня всегда под рукой четыре-пять остро
отточенных карандашей, поскольку я весьма ленива и уже избалованно
привыкла, что мне дарят все, кроме моих стихов. В те времена, когда я
сражалась со словами, требуя от них запредельной напряженности, я всегда
слышала гневный скрежет зубов, или скрип наждачной бумаги по хребту родного
языка. Теперь я уже бьюсь не со словом, а совсем с другими вещами. И с
полным равнодушием, даже с неприязнью, отношусь к тем моим стихотворениям,
чей тон стал мне чужд, ибо в нем излишек пафоса. Я вовсе не оправдываюсь,
нет, просто теперь мне дороги лишь те стихотворения, где я слышу язык, на
котором говорю сама, то, что Дон Мигель, великий баск, называл живой речью.
Я правлю гораздо больше, чем могут думать те, кто читает мои стихи, которые
и после моей шлифовки все равно остаются варварскими, непричесанными. Я
вышла из лабиринта и нечто от этого трудного узла, который не развяжешь,
осталось, наверно, в том, что я делаю, будь то проза или стихи. По большей
части писать мне в радость. Мне от этого теплее на душе и день становится
по-детски нежным и наивным. Я живу в1 такой день с ощущением, словно
побывала несколько часов на своей настоящей родине. Я привыкла испытывать
это чувство полной свободы, безграничной воли, в те дни, когда я пишу
стихотворение, хорошее оно или плохое, и у меня такое состояние души, будто
я повенчана с великим множеством живых существ, повенчана со всем миром.
Мне нравится писать в чисто убранной комнате, потому что я по природе
человек неорганизованный. Порядок, похоже, дарит мне простор и эта тяга к
простору свойственна моим глазам и моей душе. Порой я писала стихи, следуя
ритму телеги, которая ехала по улице. Или, следуя звукам природы, которые,
когда больше, когда меньше, сливаются в моем восприятии во что-то очень
близкое к колыбельным песням. Шум сосен и морского прибоя, шелест тополиных
листьев, все это, достигая моего слуха, становится колыбельной песней, все
это приходит ко мне в ритме колыбельной песни. Однако у меня есть и стихи
повествовательные, которые сегодня в такой немилости у молодых поэтов.
Поэзия - всегда целительна для моих чувств и для того, что мы зовем душою,
но чужая поэзия - куда больше, чем собственная. И та, и другая заставляет
быстрее бежать кровь в жилах, сохраняя во мне детскость, позволяя
чувствовать себя ребенком. Поэзия для меня - просто некий осадок, некий
след детства, умершего. Пусть стихи получаются суровыми, горестными, но
они, эти стихи, которые я пишу, смывают с меня всю пыль мира, и даже не
знаю какую еще трансцендентную мерзость, близкую к тому, что мы называем
первородным грехом, я несу эту мерзость в себе и несу с непреходящей
тоской. Не знаю, быть может, это вовсе не первородный грех, а наше общее
падение в бездну той рациональной и антиритмической выразительности, куда в
наказание сошел весь род человеческий, и это печалит более всего нас,
женщин, потому что мы утеряли радость истинной благодати языка, в котором
была музыка и порыв, и он, этот язык, должен был принадлежать всему роду
человеческому.
А раз уж речь зашла о детстве, то я думала, что дала бы ему такое же
определение, какое могла бы дать самой поэзии, думала вот о чем: я написала
одно стихотворение, где говорит ребенок, он говорит о множестве каких-то
предметов, которые ему никак не рассмотреть, ему мешает соринка в глазу, Я
считаю, что у нас, у тех, кто явился на белый свет, чтобы слагать стихи, в
глазах с рождения положена поперек маленькая балочка. Эта балочка не