"Мацуо Монро. Bang-bang" - читать интересную книгу автора

голос Юрико.
- Мне жаль.
- Ага.
- Да нет, правда... Он был неплохим парнем.
- Ага.
- Я серьезно. Не скажу, что я сильно скорблю, но мне действительно
жаль, что так получилось...
- Ладно, - смягчается она. - Слушай, мне не хочется сегодня сидеть
одной. Давай встретимся?
- Что?
Парень за стенкой прибавляет громкость. Чашки на столе начинают
подпрыгивать в такт музыке. У них сегодня тоже вечеринка. По случаю смерти
Акихико.
- Сделай музыку потише! - кричит в трубку Юрико.
- Это не у меня. Это у соседа. Так что ты там говорила?
- Давай встретимся сейчас. Я бы чего-нибудь выпила.
- Давай, - что-что, а выпить я всегда готов. - Где?
- Жди, я за тобой зайду... Я тут недалеко, - она вешает трубку.
Последние слова тонут в мощном гитарном соло, доносящемся из-за стены.
Я тоже кладу трубку и сажусь обратно в кресло. Мне представляется, как
Акихико с выпученными глазами и распухшим языком сидит, привалившись спиной
к двери... Тонкая веревка глубоко врезалась в зеленоватую, с багровыми
подтеками, шею...
Не знаю, как на самом деле выглядят повесившиеся на ручке двери после
нескольких часов в душной квартире. Может, я что-то и упустил. Но и без того
картина получилась такой, что захотелось налить еще один стаканчик виски.
Я превращаюсь в алкоголика. Знаю наверняка. Ну, и что? Глупо переживать
из-за этого, пока есть деньги на выпивку.
Два года назад, вынужденно отказавшись от прежней жизни счастливого
потребителя, я обрел свободу. Но свобода оказалась не сказочной страной, где
счастливчики беззаботно сидят в цветках лотоса и напевают незатейливые
мантры. Свобода - крошечная квартирка, в которой по вечерам дрожат стены.
Свобода - гигантский плотоядный кролик, караулящий меня за дверью. Свобода -
полупустая бутылка виски в руке. Свобода - немой вопрос: "Когда же все это
закончится?", в опухших от бессонницы глазах. Свобода - мертвая жена и не
рожденная дочь.
Мой цветок лотоса - продавленное кресло в темной комнате.
Каждую секунду один процент населения Земли пьян в стельку Статистика.
Я хочу присоединиться к этим ребятам. Эй, пьяные в стельку, примите меня в
свой клуб! Я хочу стать частью этого счастливого процента.
Я далек от мыслей о самоубийстве. Пустое существование алкоголика
лучше, чем небытие. Там я уже был, и у меня не осталось приятных
воспоминаний. Но каждый раз я беру бутылку, как пистолет с последним
патроном. Кто-то надевает себе на шею петлю, кто-то подносит к губам стакан,
а кто-то медленно умирает от рака. Дармовщины не будет, парни. Вся наша
жизнь - это одно длинное самоубийство.
Да, я превращаюсь в алкоголика. И знаю это наверняка. Ну и что?.. Что
это меняет?
Бумс-бумс, бумс-бумс, бумс-бумс...