"Юджин Мур. Неопознанные " - читать интересную книгу автора

Филли. Да ты что?
Дылда. Не уснем, во всяком случае.
Глен. Читай, Дылда.
Филли. Сыпь. Перетерплю.
Дылда. Это Джо Хилл сочинил. Бродяга был, вроде нас... Постойте,
как же там начинается... (Припоминает.) Ах да...
Шумы поезда усиливаются, снова начинает звучать музыка.
"О завещанье ль думать мне?
Ведь нечего делить родне.
К чему ее печальный вздох?"
Голоса сквозь фильтр.
Мать. Сыночек, перестань плакать.
Филли. Да не плачу я, маманя. Честное слово.
Мать (слабо смеется). Ты меня не обманешь, Джо. И все-таки не плачь...
Я скоро поправлюсь. Надо же кому-то о тебе позаботиться.
Филли. Конечно, поправишься, маманя. Доктор говорит, что поправишься...
Музыка звучит громче.
"К камням лавин не липнет мох".
Музыка замирает.
Риба. Пожалуйста, Глен. Меня ждут.
Глен. Но, Риба, я и сам весь вечер ждал.
Риба. Но я обещала...
Глен (сердито). Ах, ты обещала! Очень хорошо. По-видимому, мне в этом
колледже не место. В моих лохмотьях я тут как кость в горле.
Риба. Дай же объяснить...
Глен. Зачем? И так все понятно. Тут дети всех лучших семейств
города. А мой отец, в конце концов, простой каменщик...
Музыка звучит громче.
Дылда.
"А тело? Был бы выбор мой,
Я сжег бы в пепел огневой,
Чтоб ветры весело в полях
Развеяли цветам мой прах".[2]
Филли (встревожен). Что с тобой, маманя?
Мать. Малость болит. Ничего особенного. Как всегда.
Филли. Маманя! Дай, я доктора позову.
Мать. Нет-нет. Побудь здесь, Джо. Поди поближе. Обними меня покрепче,
Джо. Обними меня покрепче, Джо. Вот так. (Вздыхает.) Сыночек мой маленький.
Плоть и кровь моя... (Задыхается.) Жизнь... жизнь моя...
Музыка звучит громче.
Филли (в истерике). Маманя! Ма! Не надо, ма! Ну пожалуйста. Проснись!
(Кричит.) Ма! Да погляди на меня! Открой глаза! Ма! Ма! Ну пожалуйста!
Открой глаза!
Музыка звучит очень громко и обрывается.
Дылда. Ты чего, Филли? Плачешь?
Филли. Ничего я не плачу! Не говори, что я плачу, а то как врежу!
Дылда. Ладно. Значит, не плачешь.
По пути рядом мчится скорый поезд. Свисток.
(Свистит.) Ишь ты! Наверно, семьдесят выжимает.
Глен. Хорошие стихи, Дылда.