"Ги де Мопассан. Кончено!" - читать интересную книгу автора

Ги де Мопассан

Кончено!

Граф де Лормерен оделся. Он бросил последний взгляд в большое зеркало,
занимавшее целый простенок гардеробной, и улыбнулся.
В самом деле, он был еще достаточно красив, хотя и совсем поседел.
Высокий, стройный, элегантный, без признаков брюшка, с худощавым лицом и
острыми усиками того неопределенного цвета, который мог сойти и за
белокурый, он выделялся своими манерами, благородством, воспитанностью,
шиком, словом, чем-то таким, что больше отличает одного человека от другого,
нежели обладание миллионами.
Он пробормотал:
- Живем еще, Лормерен!
И вошел в гостиную, где его ожидала корреспонденция.
На столе, где каждый предмет занимал отведенное ему место, на этом
рабочем столе никогда не работающего светского человека, рядом с тремя
газетами разного направления лежало около десятка писем. Одним движением
руки он раскинул конверты веером, как игрок, предлагающий выбрать карту, и
взглянул на почерк, как делал это каждое утро, прежде чем вскрыть письма.
Это была приятная минута ожидания, догадок и смутной тревоги. Что
принесли эти загадочные листки, скрытые пока в конвертах? Что сулили они:
удовольствие, счастье или огорчение? Он окидывал их быстрым взглядом,
узнавая почерк, и делил письма на две-три группы, смотря по тому, чего
ожидал от них. Вот эти - от друзей, те - от людей, безразличных для него, а
эти - от незнакомых. Письма от незнакомых всегда его немного волновали. Что
им надо? Чья рука начертала эти причудливые буквы, полные мыслей, обещаний
или угроз?
В этот день одно письмо привлекло его внимание. Оно было простенькое,
ничем не отличалось от остальных, но граф разглядывал его с беспокойством, с
какой-то дрожью в сердце. Он подумал: "От кого бы это? Почерк я, несомненно,
видел, но где, не помню".
Не решаясь вскрыть письмо, он поднес его к глазам, осторожно держа
двумя пальцами, и попытался прочесть сквозь конверт.
Затем он понюхал его и взял со стола маленькую лупу, чтобы рассмотреть
все особенности почерка. Он нервничал. "От кого это? Почерк мне знаком,
хорошо знаком. Я часто получал письма, написанные этим почерком, да, очень
часто. Но, должно быть, это было давным-давно. От кого же, черт возьми, это
может быть? Да что там! Наверное, какая-нибудь просьба о деньгах".
Он разорвал конверт и прочел:
"Дорогой друг, вы, без сомнения, забыли меня, так как мы не виделись
уже двадцать пять лет. Я была молода, теперь я старуха. Мы расстались,
потому что я покинула Париж, переехав в провинцию со своим мужем, старым
мужем, которого вы прозвали "моей больницей". Помните ли вы это? Он умер
пять лет назад, и теперь я вернулась в Париж, чтобы выдать замуж дочь - ведь
у меня есть дочь, красивая восемнадцатилетняя девушка; вы ее еще никогда не
видели. Я известила вас о ее появлении на свет, но вы, конечно, не обратили
внимания на столь незначительное событие.
А вы, говорят, все тот же красавец Лормерен... Если вы еще помните
маленькую Лизу - вы называли ее Лизон, - то приезжайте сегодня пообедать с