"Борис Можаев. В болоте" - читать интересную книгу автора

- А как добираться обратно?
- И обратно на буксире. Завтра молоко повезу в Туму. Я хожу только
напрямки - вот так! - рубанул он ладонью в направлении невидимого села. - А
лесом не советую. Засядешь на дороге-то.
- Не пужай!.. Че везешь?
- Муку. В пекарне хлеб кончился. Довезем! - весело крикнул на прощание
приветливый тракторист и помахал рукой.
- Может быть, мне лучше к нему пересесть? - спросил я шофера.
- Да ну! Мокнуть будете на мешках. Вон как туча замывает. Я вас с
удобством доставлю... Вездеход!
Погода и в самом деле хмурилась на дождь. Над мокрыми сумеречными
полями, обгоняя нас, низко летели растрепанные грязные облака: где-то
впереди, у горизонта, над тощим леском они сгруживались в темную тучу,
словно поджидая нас: "А вот мы вас, голубчики, встретим ужо". Туча все
росла, раздавалась в стороны, нахлобучивая поля. И вскоре стало совсем
темно.
Возле леса "газик" приостановился, - шофер выглянул из кабины и
напряженно всматривался в темноту. Легкий сквозной березнячок, казавшийся
издали таким мелким и реденьким, теперь сомкнулся, потемнел и вырос до самых
облаков, подпирая сизую навалистую тучу угловатым контуром, словно рваная
гранитная скала. И дорога ныряла в него, как в пещеру, металлически
поблескивая дегтярной водой огромной лужи.
- А не засядем в лесу-то? - спросил я с опаской шофера.
- Ничего, выкрутимся...
Пантелеевич, как назвался мне шофер, прибавил газу и свернул на
обочину. В свете фар замелькали то жиденькие стройные березки, то
голенастые, какие-то нагие, сосны. "Газик" ошалело заметался между ними,
чудом не натыкаясь на стволы своим тупым рылом. Пантелеевич, огромный,
погибистый, по-медвежьи накрыл баранку и крутил с таким остервенением,
словно хотел напрочь оторвать ее и выбросить. Мы проваливались в какие-то
колдобины, подминали кустарник, разбивали вдребезги лесные болотца. Нас так
трясло, словно машину взял в руки сам леший и решил вытрясти из нее все
содержимое.
Но мы ехали, курили, вели пустячный разговор.
- И чего тебя несет в это Бузиново? Ну что хорошего можно дочерпнуть
там, к примеру, областного масштаба? Да еще в газету! Одни пустые хлопоты у
тебя выйдут, - говорил мне Пантелеевич.
- Там фабрика ткацкая... Хочу посмотреть.
- Что это за фабрика? Артель "Напрасный труд". Они на деревянных станах
ткут тик на матрасы.
- И управляются?
- А чего ж мудреного? Тут испокон веков заведено тканье. В Алексеевке
еще надомные ткачи сохранились. И тоже фабрикой называется. Смех!
- Что ж они зарабатывают на этих станах?
- Рублей тридцать - сорок заработают. И то хлеб. Кормиться-то надо.
- Небогато.
- В колхозе и того не зашибешь. А станы кормят. Обижаться попусту
нельзя. Оно, конечно, кому как... Для областного масштаба, в газету ежели,
чего там почерпнешь? Газете нужен передовой настрой. Главная линия. А у нас
тут что за линия? Болота одни да грязь непролазная.