"Лана Найденова, Рона Катышева "Che [че]"" - читать интересную книгу автора

жду тебя. Мы должны с тобой уехать: зачем? Слушать музыку, смотреть жизнь,
разговаривать с кем-то новым и нам будет о чем поговорить. Ты должна прийти
реальной, у тебя вчера были дела. Я же... Тоже живу. Техно. Orbital целых
два дня - я что-то читаю. Я небездарно обдолбался. Я жду тебя. Хочешь, я для
тебя сделаю ширму - деревянный зеленый забор, я напишу на нем свои мысли, я
расклею свои объявления, я просверлю маленькую дырочку в нем, чтобы
подглядывать за тобой, когда ты отгородишься от мира, желая остаться одной?
Ты так и не пришла, че.
А я?
Ты писала мне или себе, что-то о непонятной жизни, о неясности дней, о
ленивой натуре.
Ты часто повторяла одни и те же слова, одни и те же.
Мы разговаривали с тобой о пустоте, в пустоту, с пустотой.
Если слово произносить много раз, одно-единственное слово,
скороговоркой - оно теряет свой смысл.
Ты это знаешь. И я.
Все вокруг имеет свой смысл, свое значение, все имеет и все.
И это кому-то нужно. Как звезды.
Как-то, чтобы тебя успокоить, произнеслась отчаянная формула: все
бездарности живут для того, чтобы перевести через дорогу юного Моцарта.
Спасти ему жизнь, не зная этого, не совершая подвиг. Эпизод.
Мы - среда, необходимая массовка для кого-то, кто имеет главное
предназначение. Но это я все о себе. Ты - не бездарность.
Ты как-то нервно жестикулируешь.
Красиво и нервно. Так же пожимаешь плечами - нервно, нервно, всем
телом, даже ногами ты пожимаешь плечами.
Ахматовская челка. Все уже чье-то.
Настроение Ремарка или Экзюпери, или Лермонтова, или состояние души
Достоевского, образ Тулуз-Лотрека или Рембрандта и неизвестно только одно -
кому принадлежат наши души? Наверное, Богу. Или не Ему.
Но точно не нам. Заимствование, преемственность, ремиксы и римейки.
А надо же что-то делать. Надо.
Хотя бы, пока есть любовь.
Из любви ко всему получается жить.
Только так и получается.
Из любви к солнцу, снегу, листьям, фильмам, музыке, вообще искусству,
снам, яблокам и дыням, красивой одежде, закатам и рассветам, из любви к
ближнему, к себе, детям - можно жить. Нет смысла только без любви.
А ты не любишь. Ты не любишь меня. Ходишь где-то рядом. Ходишь, но не
любишь. Дышишь со мной одним воздухом, смотришь в одно со мною окно, роняешь
предметы, ломаешь мебель, жизнь. Зачем ты делаешь мне больно? Зачем
рассказываешь о других? О тех, кого ты любила? Чтобы стать ближе? Но не
такой близости я хочу. Хотя... Лучше говори. Не молчи. Только не смейся мне
в лицо, не смейся надо мной презрительным взглядом. Я ведь не многого прошу,
правда? Только не смейся в лицо, когда я раскрываю душу. Любовь не должна
делать из человека попрошайку. Это уже не любовь, а болезнь. Я болен тобой -
я люблю тебя. Частенько эти выражения тождественны. Но я не соглашаюсь.
Болезнь не может приносить счастье. Есть только одна счастливая болезнь
- наркомания. Правда, счастье здесь вне жизни. И я ухожу.
Роман Че.