"Екатерина Некрасова. Когда воротимся мы в Портленд " - читать интересную книгу автора

заныли сильней. Мерзли ноги в мокрых кроссовках.
Галка... Еще только этого мне не хватало. "Не может быть, она
осторожная, она так просто не сунется..." - "А если случайно? Она видела ли
в тумане, что со мной случилось? А если не видела, пошла меня искать?.."
Он закрыл глаза. В опасность для Галки он уже просто отказывался
верить. Организм взбунтовался против такого количества поводов для мучений.
Тошнота.
...Разномастные палатки среди зелени. От армейской, защитной - старой,
тяжелой, наверно, как зверь - Ахмета, до туристской, новенькой,
ярко-сиреневой - Паши с Диночкой. Руководитель экспециции - лысый мелкий
мужичок по кличке Дядя Степа... Я не археолог, какой я археолог. И не
историк. Мне просто интересно. Вот, достукался.
Дос-ту-кал-ся, думал он, притоптывая ногой. Ду-рак.
Ребята, конечно, переполошатся, думал он. На работе, опять же... А
Бобров-то с ума сойдет - партия придет, а документация вся у меня... И черт
с ним. Мне на этих машинках уже все равно не кататься.
...До него не сразу дошло ерзанье ключа в замке. И не сразу он заставил
себя разлепить веки и повернуться к входной двери. И то, что открывают не
эту дверь, а другую, в глубине помещения, он понял лишь услышав за спиной
скрип петель. Он обернулся.

БУДУЩЕЕ

И шел бы дождь. Снова дождь, да, малыш, это правда, у нас
отвратительный климат.
...Залитый грязной водой мрамор полов метро. Я могу подарить тебе
сказку. Железные лестницы, ползущие в освещенные недра земли; с гулом,
шипением и свистом мчащиеся под землей поезда... Да, у нас отравленный
воздух и на улицах сизо от выхлопных газов; упаси тебя Бог пробовать воду из
наших рек... Но ты не поймешь этого, малыш. В твоем мире это называлось бы
сказкой - сияющие гирлянды поперек широких, как площади, и прямых, как
стрелы, улиц, и разноцветные витрины, и "черный свет" дискотек...
Эд лежал - носом в подушки, вцепившись зубами себе в запястье. Я купил
бы билеты на самолет. Тебе ведь никогда не приходилось видеть море. Вам всем
и в головы не приходит, что где-то на свете могут быть белые коралловые
пески, и стеклянно-прозрачные океанские валы несут доски серфингистов... там
пальмы, и розы, и водопады... Я так скучаю по моему миру, малыш. Я создан в
нем и для него, и никакого другого мне не надо.
Вашего не надо в особенности.
Уже неделю я болтаюсь здесь, малыш, а выхода нет, нет, нет... И я не
знаю, как мне жить дальше.

НАСТОЯЩЕЕ

...Женщина шагнула в комнату, подняв подсвечник с единственным оплывшим
огарком. За ней в сумраке коридора маячила широкоплечая фигура мужчины,
тяжелые складки густо-красного плаща.
Женщина выглядела лет на сорок. Может быть, на самом деле ей было
меньше - в те (в эти?) времена люди старились (старятся?) быстрей.
Надвинутое по самые брови белое покрывало - длинное, что-то среднее между