"Валентин Афанасьевич Новиков. Ущелье белых духов " - читать интересную книгу автора

Однажды Виталька попросил деда взять его с собой в Ущелье белых духов.
Тот сверху вниз посмотрев на внука и хмуро сказал:
- Не вздумай туда сунуться сам. Запомни мои слова. Запомни навсегда.
На этот раз дед попросил у Витальки палатку и рюкзак. Отпустил ремни,
приладил их к своим массивным плечам и довольный улыбнулся в бороду:
- Работа - первый сорт. Тебе рюкзак пока не понадобится, хватит хлопот
со щенком, а я недельки через две вернусь. - Он легонько похлопал внука по
плечу.
- Дедушка, ты идёшь в Ущелье белых духов? - спросил Виталька.
- И что тебе далось это ущелье? - рассердился дед. - Ну, допустим...
- Там же ничего нет. Только скалы и туман. И потом... говорят, туда нет
дороги.
- Может, я совсем не туда иду. - Возле глаз деда собрались весёлые
морщинки. Он никогда не сердился долго. Вспыхнет и тут же отойдёт, глаза
заблестят ласково и весело.
- Дедушка, а отчего это ущелье так называется? Какие могут быть духи? И
почему белые?
- Раз назвали - стало быть, была причина. В лесах раньше водились
лешие и ведьмы. Отчего бы и в горах не жить духам? Помню, когда я был такой
же, как ты, полез однажды в Ведьмино болото. Думал, где-то там стоит избушка
на курьих ножках. В те времена только и рассказов было, что про леших,
домовых да покойников.
- И что ты видел на болоте?
- Ничего. Болото как болото. А вот в трясину угодил. Едва выбрался.
Понимаешь, если место называется как-нибудь так, то там обязательно таится
опасность. Не зря то болото назвали Ведьминым, не зря и это ущелье
назвали... В таких местах ушами лучше не хлопать. Духов там, ясно, никаких
нет, а вот туман всегда висит непроглядный, склоны почти отвесные, камни
скользкие. Оступись и полетишь неизвестно куда.
- Старухи говорят, что из Ущелья белых духов нет пути назад, что все,
кто туда ушёл, превратились в белые тени и бродят там среди скал.
- Кто этому сейчас верит? - усмехнулся дед. - Да и сами они, поди, не
верят. Недавно я тоже слышал разговор, что некий телец объявился, собой
черен, а на боку клеточки, как на такси. И выдумать-то ничего путём не
умеют. Думают страху нагнать, а получается один смех. Вот раньше у нас среди
охотников были мастера на выдумку. Такое расскажут, что потом всю ночь
ворочаешься. Тогда здесь была глухая деревня, грамотных - раз-два и
обчёлся, оттого и поверья всякие ходили, слухи. Охотились на оленей,
медведей. Помню, я молодым с рогатиной ходил. Вот это, скажу тебе, охота.
Ружья у нас были тогда шомпольные. С рогатиной ходили из лихости, вернее, по
дурости. Не знали, куда силу девать. Дело это жуткое и опасное. Раз поддел я
медведицу, да неудачно, не попал в сердце, она ревёт, у меня по рогатине и
по рукам кровь, не знаю уж, как тогда хватило сил с ней сладить. Повалилась
она, а к ней медвежонок ковыляет, вот такой. И подумал я тогда - зачем эта
охота? Да и можно ли зверство называть охотой? В прошлом году, как я
заседателем в суде был, судили одного браконьера. Ну, скажу я тебе, хоть мы
и тёмными тогда были, но про такое зверство даже не слыхали. Разбойничал он
с браунингом, пятизарядным автоматическим ружьём. Убивал маралов. Ты ведь
знаешь, что такое панты - это молодые, покрытые шерстью рога марала или
изюбря...