"Борис Орлов, Алексей Махров. Господа из завтра (Книга вторая) " - читать интересную книгу автора

личину верноподданного монархиста и орет на меня благим матом:
- Я не понял, Олегыч, ты чё - охренел?! С головушкой поссорился?!
Крышей двинулся?! Какие верфи?! Какие, на х..., верфи?! Мне чё - делать
больше нечего?! Завод я вам на кого брошу, уроды, б...?!
Однако... Отвык я от такого способа общения, расслабился... Димон,
прости, но ты сам напросился...
- Встать! Смирно! Чё, обазан, уши заложило?! Ща, б..., прочищу!
Банником, через жопу! СМИРНО!
От неожиданности бывший взводный, услышав вбитые в подкорку комбатские
интонации и обороты, замолкает и вытягивается в струнку. Правда, через
несколько секунд он приходит в себя, но продолжает свою филиппику уже на
полтона ниже и включает фильтр непарламентских выражений:
- Не, Олег, ну, реально, ты сам рассуди: куда мне еще и верфи? У меня ж
котельные установки, баржи строим и еще с пулеметом пока не очень ладится! И
большую химию мне поднимать, и станочный парк...
- Ты, давай-ка, не прибедняйся, сирота казанская. Химию тебе Горегляд
поднимать будет, баржи и пулемет - пока не к спеху. Котельные установки и
станочный парк - дело, но как раз в струю с верфями. Так что действуйте,
взводный.
Димка ошарашено молчит, потом вскакивает и начинает шагать из угла в
угол, пытаясь, видимо, придумать еще какой-нибудь "убийственный" аргумент.
Неожиданно его лицо проясняется:
- Я вот Сереге Платову пожалуюсь на твои художества, - сообщает он
довольно. - Интересно, как ты ему будешь объяснять, что работу с орудийными
стволами и энергоустановками для флота придется пока заморозить? Он тебя
быстро наставит на путь истиный.
Дитя! Ты даже не знаешь, как ты попался!
- Хорошо, Димон, не бузи. Давай вот что: ща я Платова вызову и как он
скажет - так и будет. Лады?
Димыч смотрит на меня с подозрением. Потом, решив, видимо, что правда
на его стороне, утвердительно кивает:
- Добро, зови маремана.
До телефонной связи в Питере мы уже доросли, но качество ее оставляет
желать много лучшего. Поэтому я предпочитаю телеграф. По сигналу
электрического звонка в кабинете возникает поручик Глазенап, ведающий у меня
связью:
- Григорий Романович, попрошу вас передать генерал-адмиралу телеграмму
с просьбой прибыть ко мне. Посланию присвоить категорию "Воздух!"
Не мудрствуя лукаво, я механически перенес в свою нынешнюю реальность
некоторые правила и обозначения из ХХ века. Глазенап отдает честь и
отправляется исполнять приказание.
- Ну, вот... Через час он будет здесь. А пока, - я улыбаюсь, ощущая
себя гостеприимным хозяином, - пока... ты, кстати, завтракал?
Димка мотает головой, и через пять минут в кабинете появляются:
копченое мясо, свежий кофе, масло, сахар, хлеб - словом, стандартный
холостяцкий завтрак, с учетом местного колорита.
Димыч накидывается на еду, к которой я могу предложить ему коньяк ни
много, ни мало, а пятидесятилетней выдержки. Но он залпом проглатывает пару
рюмок, и я с грустью понимаю, что тут и простая очищенная пошла бы с тем же
успехом...