"Борис Орлов, Алексей Махров. Господа из завтра (Книга вторая) " - читать интересную книгу автораличину верноподданного монархиста и орет на меня благим матом:
- Я не понял, Олегыч, ты чё - охренел?! С головушкой поссорился?! Крышей двинулся?! Какие верфи?! Какие, на х..., верфи?! Мне чё - делать больше нечего?! Завод я вам на кого брошу, уроды, б...?! Однако... Отвык я от такого способа общения, расслабился... Димон, прости, но ты сам напросился... - Встать! Смирно! Чё, обазан, уши заложило?! Ща, б..., прочищу! Банником, через жопу! СМИРНО! От неожиданности бывший взводный, услышав вбитые в подкорку комбатские интонации и обороты, замолкает и вытягивается в струнку. Правда, через несколько секунд он приходит в себя, но продолжает свою филиппику уже на полтона ниже и включает фильтр непарламентских выражений: - Не, Олег, ну, реально, ты сам рассуди: куда мне еще и верфи? У меня ж котельные установки, баржи строим и еще с пулеметом пока не очень ладится! И большую химию мне поднимать, и станочный парк... - Ты, давай-ка, не прибедняйся, сирота казанская. Химию тебе Горегляд поднимать будет, баржи и пулемет - пока не к спеху. Котельные установки и станочный парк - дело, но как раз в струю с верфями. Так что действуйте, взводный. Димка ошарашено молчит, потом вскакивает и начинает шагать из угла в угол, пытаясь, видимо, придумать еще какой-нибудь "убийственный" аргумент. Неожиданно его лицо проясняется: - Я вот Сереге Платову пожалуюсь на твои художества, - сообщает он довольно. - Интересно, как ты ему будешь объяснять, что работу с орудийными стволами и энергоустановками для флота придется пока заморозить? Он тебя Дитя! Ты даже не знаешь, как ты попался! - Хорошо, Димон, не бузи. Давай вот что: ща я Платова вызову и как он скажет - так и будет. Лады? Димыч смотрит на меня с подозрением. Потом, решив, видимо, что правда на его стороне, утвердительно кивает: - Добро, зови маремана. До телефонной связи в Питере мы уже доросли, но качество ее оставляет желать много лучшего. Поэтому я предпочитаю телеграф. По сигналу электрического звонка в кабинете возникает поручик Глазенап, ведающий у меня связью: - Григорий Романович, попрошу вас передать генерал-адмиралу телеграмму с просьбой прибыть ко мне. Посланию присвоить категорию "Воздух!" Не мудрствуя лукаво, я механически перенес в свою нынешнюю реальность некоторые правила и обозначения из ХХ века. Глазенап отдает честь и отправляется исполнять приказание. - Ну, вот... Через час он будет здесь. А пока, - я улыбаюсь, ощущая себя гостеприимным хозяином, - пока... ты, кстати, завтракал? Димка мотает головой, и через пять минут в кабинете появляются: копченое мясо, свежий кофе, масло, сахар, хлеб - словом, стандартный холостяцкий завтрак, с учетом местного колорита. Димыч накидывается на еду, к которой я могу предложить ему коньяк ни много, ни мало, а пятидесятилетней выдержки. Но он залпом проглатывает пару рюмок, и я с грустью понимаю, что тут и простая очищенная пошла бы с тем же успехом... |
|
|