"Алексей Иванович Пантелеев. У Щучьего озера (Л.Пантелеев)" - читать интересную книгу автора

на старой, заброшенной могиле? Кто их посадил? Ведь не могли же они
сохраниться с 1939 года?
Но, может быть, цветов и не было? Может быть, это воображение мое
подрисовало их? Нет, цветы были, - ясно вижу, как ползут эти жухлые,
поблекшие, но еще не потерявшие голубизны своей незабудки по раскисшей,
размытой дождями земле.
И вот уже лезут в голову мне всякие романтические сюжеты. И, засыпая,
погружаясь в сон, я думаю: "Надо проверить, узнать, надо сходить еще раз на
лесное кладбище".
Однако побывать на кладбище удалось не скоро: некогда было, мешали
дела, да и погода зарядила такая, что ни пройти, ни проехать.
Но вот однажды утром, уже в конце октября, я просыпаюсь и, еще не
открыв глаз, чувствую, что на дворе - солнце. Так шумно, по-летнему гомозят
птицы за окном, так легко и глубоко дышится, так нежно, матерински-ласково
давит на веки что-то воздушное, светлое, невесомое, чему нет названия.
За окном все блестит, сверкает, переливается.
- Ну что ж, повезло нам с тобою, Джек. Собирайся, идем опять к нашим
белым козочкам!..
Не сразу мы разыскали в лесу кладбище. Опять за оградой его бродили
козы - теперь их было больше, к двум беленьким присоседилась еще какая-то
совсем маленькая, серая на черных ножках. Пришлось и на этот раз оставить
огорченного и возмущенного Джека за калиткой. Под его неистовый лай вошел я
за ограду кладбища и направился в тот угол его, где среди прочих старых
могил находилось и место упокоения Анны Седельниковой.
В солнечный день кладбище не казалось таким забытым и запущенным. То
тут, то там яркими, праздничными пятнами мелькали сквозь рыжеватую зелень
розовые, красные, яично-желтые и даже голубые бумажные розы на дешевых
рыночных венках, кое-где виднелись тщательно выкрашенные в такие же
ядовитые, попугайно-яркие цвета деревянные оградки, и, помню, уже не в
первый раз подумалось мне, что за могилами близких многие у нас ухаживают с
большим старанием и любовью, чем за собственным жильем.
Но вот я отыскал могилу Седельниковой - и останавливаюсь в недоумении.
Цветы не только цветут, их кто-то привел в порядок. Чьи-то заботливые руки
утрамбовали и поправили землю на могильном холмике, выпололи сорную траву на
узенькой стежке вокруг могилы и даже слегка присыпали эту стежку желтым
влажным песочком.
Кто же мог это сделать? Кто навещает эту эмигрантскую могилу? Откуда он
приходит, этот человек?
И уже рисует воображение трогательную и замысловатую историйку о том,
как революция разлучила двух подруг, или двух сестер, или дочь с матерью, и
о том, как спустя много лет они встречаются - когда одна из них уже в
могиле, а другая - на пороге могилы. В выходные дни или под праздники
Седельникова-дочь, сама уже старуха, приезжает из Ленинграда, откуда-нибудь
с Васильевского острова, в этот дачный поселок, пугливо оглядываясь, выходит
из вагона электрички и, так же озираясь, волнуясь, не глядя в глаза
встречным, мелкими шажками плетется по лесной дороге на этот затерянный в
чаще погост. В хозяйственной сумке у нее - завернутая в газету цветочная
рассада, лопатка или совочек. Тут же пакетик с завтраком, бутылка с питьем.
Полдня копошится она на могиле, подсаживает и пересаживает цветы, ходит за
песком, за водой, а потом, когда все уже сделано, долго стоит, крестится,