"Роберт Б.Паркер. Бледные короли и принцы ("Спенсер" #14) " - читать интересную книгу автора

топорища.
Прижимая к бедру "питон", я выбрался из машины. Люди с битами
надвигались молча. Я ждал. Из лесу тоже не доносилось ни звука. Ни щебета
птиц, ни шелеста листвы, которую теребит ветер. Только приглушенный гул
моторов и удары сердца в груди.
Я обошел машину и встал между ней и обочиной дороги. Трое в масках,
рассыпавшись веером, двинулись на меня. Четвертый - сзади - оставался стоять
там, где стоял: он держал биту на правом плече, крепко сжимая обеими руками.
Я заметил, что держал он ее на дюйм выше, чем положено.
- Ну что, парень, тебя ведь по-хорошему предупреждали, что ты здесь -
заноза в заднице. До тебя, видать, не дошло. Сейчас будем предупреждать
по-плохому, - пообещал обладатель красной куртки.
Троица подобралась почти вплотную к машине. Лыжные маски были в
каком-то красочном переплетении толстых нитей красной и желтой пряжи. Может,
я на маскарад попал?
Маска в красной куртке застыла у передка моей машины.
- Может, договоримся? - миролюбиво предложил я.
- Договоримся? - красный зловеще усмехнулся. - Договариваться будешь в
больнице насчет страховки.
Он замахнулся битой и врезал по правой фаре. Посыпались осколки.
- Хочешь и машину мою отправить в больницу?
Он ничего не ответил, но расправился и с левой фарой.
Света на дороге поубавилось, но под лучами фар остальных машин асфальт
казался желтым, и по нему, как по какому-то сюрреалистическому полотну,
перетекали вытянутые тени "бейсболистов".
Я медленно набрал полные легкие, взвел курок, вскинул мощный "кольт",
аккуратно прицелился и нежно нажал на спусковой крючок, посылая пулю в левую
красной куртки: ранение в мышцу, даже если будет задета кость, особых
осложнений не вызовет.
В тишине выстрел прогрохотал раскатом грома. Мощный удар тяжелой пули
"магнум" крутанул беднягу и кинул правым боком на полотно дороги.
Бейсбольная бита звонко забарабанила по асфальту, потом приглушенно
застучала, скатываясь со склона холма, и затихла, застряв в кустарнике.
Красная маска простонал:
- Господи Исусе... Он выстрелил в меня...
Трое остальных застыли на мгновение, остолбенев от страха. Два прыжка -
и я уже стоял в лесу под покровом темноты.
Красная маска продолжал причитать:
- Господи Исусе... Господи Исусе...
Скорее от страха и неожиданности, чем от боли.
Боли особой он чувствовать не мог, так как находился в шоке. Трое
остальных столпились вокруг него. Крайне глупо: я мог запросто перестрелять
их всех, даже не перезаряжая револьвера.
Один из них, огромная жирная туша в синем бушлате, растерянно
всхлипнул:
- Что делать-то?
Трудно было понять, к кому он обращается.
Я стоял в темноте за деревом, ярдах в пяти.
- Наложите тугую повязку, чтобы остановить кровь, и везите в больницу.
Жирный повернулся на звук моего голоса: