"Кирилл Партыка. Подземелье " - читать интересную книгу автора

Он усмехнулся.
- Своим - не своим, а всю жизнь, считай. Другого и не было ничего.
После армейского дубизма, ну, думаю, "угро", романтика, то, се... Шибко
глупый был!
Вся романтика - дерьмо сплошное, и ты его голыми руками без конца
разгребаешь.
Как руки потом ни мой, запах все равно остается. Да если б запах один!
- Брось, говорю, работу, - повторила Раиса. - Брось и все! Это не для
нормальных людей. Нормальные люди живут себе и живут, знают, что делается
там что-то такое, ну, мерзость, жестокость. Но вот так, по уши в это -
нельзя.
- Бросить, конечно, можно. Только, знаешь, я в отпуск ухожу - будто с
каторги на побывку. А к концу, смотришь, обратно тянет. Вроде, как не у дел
оказался. Жизнь пресная, что ли, становится, ни в чем интереса нет. Короче,
не умею я объяснить.
Вот ты говоришь, не для нормальных... Что же мы, по-твоему, все в
отделе ненормальные?
- Про других не знаю. Те, которые войну прошли - Афган, Чечню - какие
они, по-твоему? По войне люди тоже скучают. Ты хорошую фразу произнес:
запах, мол, остается. Профессиональная деформация личности - слышал про
такое? Вам, небось, всегда твердили, что пламя борьбы закаляет. Одних,
может, и закаляет, других плавит. Ты вот все жуешь ужасы свои. Да и для тех,
которые закалились, тоже, наверняка, даром не прошло... Ладно, хватит
дедушку Фрейда тревожить.
Раисины пальцы скользнули по его бедру, нырнули в пах, цепко ухватили
чувствительную плоть, отозвавшуюся сладкой болью. Сергей повалил Раису на
спину, и, нависая сверху, попытался впитать ладонями живительные токи,
пульсирующие в ее груди. Но что-то мешало цепи замкнуться, не включался
двигатель экипажа, на котором так просто укатить, пусть и в минутное, но
забвение...
- Не расстраивайся. Со всеми бывает.
- Я не импотент.
- Да уж я знаю! Просто полежи спокойно.
Сергей забросил руки за голову, наслаждаясь исходившим от ее бока
теплом. Но словно червь какой-то копошился внутри, не давал заснуть.
- Чего они привязались ко мне?
- Кто? - Раиса запустила пальцы в шерсть на его груди. - Спи. Не
хочешь?
Ничего он не хотел, ни спать, ни всего остального. Хотел понять, почему
во сне и наяву всюду мелькают эти двое: девчонка и беловолосый солдат - то
давая о себе знать намеком, едва уловимой тенью присутствия, то зримо
напоминая, что какими-то необъяснимыми узами связаны с его судьбой.
- Ты зациклился на этом. Как заезженная пластинка, все крутишь одни и
те же такты. Чем-то уж очень тебя зацепило.
- Гадкое, конечно, дело, но бывали погаже. И ничего, не цепляло.
- Мозги такая штука - щелей для тараканов хватает. Это невежество:
первая сигнальная, вторая сигнальная, а все остальное - шиз. Умные люди
давно сообразили, навыдумывали психоанализов. Может, копилось, копилось, и -
на вот.
Строго диалектически - переход количества в качество. Я думаю, тебе