"Джеймс Паттерсон. Игра в прятки" - читать интересную книгу автора

Я взглянула на собственное отражение в оконном стекле. Длинные светлые
волосы, вьющиеся так, как им больше нравится. Пожалуй, лучшее из того, что у
меня есть. Веснушки, скрыть которые не способно никакое количество тональной
крем-пудры. Нос, не вполне соответствующий прочим пропорциям лица. Карие
глаза, в которых еще тлеют полузабытые искорки. Маленький рот и полноватые
губы, созданные, как шутил в хорошие дни Филипп, для любовных игр.
Мысль о бывшем муже заставила меня содрогнуться. Страшно подумать, что
я когда-то могла заниматься с ним сексом.
Да, после того ужасного случая со стрельбой в Вест-Пойнте минул год. Я
приходила в себя медленно, как физически, так и душевно, и процесс
выздоровления еще не завершился. По-прежнему болела нога, да и мозг
функционировал без той четкости и ясности, которыми я когда-то гордилась.
Порой меня пугали даже безобидные звуки, в ночных улицах мерещилась
несуществующая опасность. Прежде я всегда умела контролировать свои
чувства - теперь же могла расплакаться без видимой причины, рассердиться на
соседку за проявленную ею доброту. Я подозревала друзей и сторонилась
незнакомцев. Временами я ненавидела саму себя!
Разумеется, полиция провела расследование, но до суда дело не дошло.
Возможно, если бы Дженни не была так жестоко избита, если бы речь шла только
обо мне, то ни раненая нога, ни окровавленные волосы не помешали бы мне
отправиться в тюрьму уже в тот, первый, раз. Убедительность доводов в пользу
самозащиты подкрепил только тот факт, что пострадала трехлетняя девочка.
Ни один прокурор не пожелал выступить в роли обвинителя, и Военная
академия с радостью дала согласие уладить все без лишнего шума.
Офицеры - и это общеизвестный факт - не бьют своих жен и дочерей.
Вообще-то в Вест-Пойнте жены и дочери как бы и не существуют. Мы всего лишь
декорация.
В итоге мы сели на самолет и отправились в Нью-Йорк, где я сняла
квартирку с двумя спальнями, расположенную на втором этаже унылого здания из
бурого песчаника на Западной Семьдесят пятой улице. Мы подыскали для Дженни
детский сад, и жизнь потихоньку стронулась с места.
Но я не нашла то, что искала, то, чего желала больше всего: начала
новой жизни и конца боли.
Мне было двадцать пять лет. На мне пылала буква "У". Я отняла жизнь у
другого человека, хотя и сделала это, защищая себя и ребенка.
Без мужества нет славы, постоянно говорила я себе. И действительно, в
те дни меня поддерживало только мужество. У меня была мечта: продержаться
больше дюжины лет.
Может быть, новая жизнь начнется уже сегодня. Но то ли я делаю? Готова
ли к тому, что задумала? Или, возможно, совершаю ужасную ошибку и только
поставлю себя в неловкое положение?
Я сжала ручку лежащего на коленях кейса, набитого сочиненными за
последний год песнями. Песни, музыка и слова, были для меня способом
избавления от боли и выражения надежды на будущее.
Вообще-то я сочиняла их то ли с десяти, то ли с одиннадцати лет. Чаще
всего они так и оставались в голове, но иногда я переносила свои сочинения
на бумагу. Песни были тем единственным во мне, что нравилось всем,
единственным, что у меня хорошо получалось.
Были ли они действительно хороши? Мне казалось, что да, но
единственными моими слушателями были Дженни и белка по кличке Смуч; при всей