"Константин Паустовский. Беглые встречи (Рассказ)" - читать интересную книгу автора

она встряхнула головой, вынула из черных гладких волос алую бумажную розу,
бросила ее к подножью памятника Пушкину и улыбнулась, сверкнув влажными
зубами.
Цыганская песня все лилась, как приглушенный звон. Я вспомнил
композитора в Опочке, и в сознании у меня возникла вдруг какая-то смутная
связь между протяжным напевом и звуками рояля в самых глухих, самых
отдаленных углах страны, во всех этих Звонах, Горячих Станах, Сосенках и
Каменных Гривах.
Цыгане встали и начали спускаться по выветренной каменной лестнице с
могильного холма.
Молодая цыганка ушла последней. Она постояла около могилы, потом
обернулась ко мне, сказала хрипловатым голосом: "Я бы тебе, дорогой, спела
"Черную шаль", да нельзя - горло сильно болит", - легко повернулась и ушла
вслед за цыганами.
Я остался. Короткий, как мимолетная улыбка, день быстро иссякал, сливая
все краски осени в один угрюмый серый цвет. В этом цвете было уже
предчувствие снега, зимних сумерек с их почерневшим серебром старых берез и
стелющегося дыма.
И почему-то мне пришли на память слова композитора о вечном отблеске,
что бросает на нас искусство.