"П.Павленко "Мальчик с Остоженки" (детск.)" - читать интересную книгу автора

- Кого же я буду спрашивать?.. Так вот просто идти по улице и
спрашивать? Вы мне хоть какой-нибудь след дайте.
- Следа нет. Это было давно, двадцать восемь лет тому назад. С тех пор
я редко бывал в Москве.
- Ох, это трудно! - покачала головой Зина. - Я еще тогда даже не
родилась, представьте себе. Я совершенно не знаю, о чем расспрашивать.
- Трудно, - согласился полковник. - Почти неисполнимо. Да и не к чему.
Просто вспомнил я от безделья те времена, и мне вдруг ужасно захотелось
повидать, с кем я бок о бок сражался тогда. Но я забыл...
- Что забыл?
- Что прошло, Зина, много-много лет и что все они изменились,
перезабыли многое, умерли, что во мне теперь никто и не узнает мальчика с
Остоженки, да и я сам никого из них не узнаю...
- Видите ли, надо начинать все сначала, - вздохнула Зина. - Надо
начинать с этого мальчика. Кто он и что он, чем занимался, какая его
биография...
- Никакой биографии у него тогда еще не было, дорогая моя. Мальчик
служил у сапожника, в Коробейниковом переулке... Деревянный домик по левой
руке, если идти от Остоженки, красные латаные ворота, грязный двор с одним
деревом посредине...
Зина стала быстро записывать приметы.
- Мальчика только что, месяца за два, привезли из деревни, - продолжал
полковник. - Отца убили на германском фронте, мать погибла в тифу.
Сапожник... Ах, ну как же его фамилия? Трифонов, Топорков, Трофимов...
Нет! Черт знает, забыл!.. Хороший мужик!.. Лет пятьдесят - пятьдесят пять
ему было...
- Вы лучше о мальчике говорите, - сказала Зина. - Сапожника-то я все
равно не смогу узнать, ему сейчас, если он жив, больше семидесяти.
- У мальчика примет не было, имени его тоже никто не знал.
- Ну вот видите...
- Но в те дни, Зина, мы все как бы сразу родились на глазах друг у
друга и то, что запомнили тогда, никогда больше не забывали. Октябрьские
бои за Москву уже начались, а у нас на Остоженке пока еще было тихо. Вдруг
на рассвете...
- Какого числа? - перебила Зина.
- Гм... Числа двадцать седьмого - двадцать восьмого октября... Вдруг на
рассвете слышим - замоскворецкие красногвардейцы пробиваются к нам через
Крымский мост, захватили Крымскую площадь и с боем продвигаются по нашей
Остоженке, к храму Христа Спасителя. Хозяин велел мне одеться, говорит:
"Ну, Алешка, революция до самого нашего переулка дошла, пошли помогать".
Вышли мы - стрельба, суета, крики. Белые бьют по Остоженке из
пулеметов, стреляют из форточек и чердаков, из подвальных окон. Где свои,
где чужие - не разберешь. Смотрим, роют наши окопы как раз у Коробейникова
переулка, а в чайнушке на углу - красногвардейский штаб. Мы к ним: дайте,
мол, винтовки, пойдем в окопы. "Винтовок, говорят, нам самим не хватает, а
вы лучше разведку тут нам организуйте". Хозяин мне говорит: "Беги домой,
возьми две пары сапог, заверни в узелок, неси будто бы заказчикам на
Зачатьевский".
Бегу я с сапогами от подъезда к подъезду, пули визжат, штукатурка с
домов сыплется, стекла то и дело звенят. Подбегаю к Зачатьевскому