"Фрэнк Перетти. Пророк" - читать интересную книгу автора

детский плач. Может, это завывания какой-то сирены или громко включенное
радио. Может, у котов настал брачный сезон..."
Нет, подожди-ка минутку. Вот снова. Чей-то плач. Бесконечно горестные
стоны. Один голос. Теперь два. Исполненные муки стенания. Три голоса?
Может, семейный скандал у кого-то из жильцов? Черт. Почему они не
закрыли окно, если собирались давать этот концерт?
Да, звучало сразу несколько голосов, теперь он различал ясно. Но откуда
они доносились? Джон наклонил голову в одну сторону, потом в другую,
прислушиваясь. По не понятной причине он не мог определить направление.
Казалось, плач доносится со всех сторон сразу.
Новые голоса - некоторые тихо всхлипывают, некоторые жалобно стонут,
некоторые произносят какие-то слова. Женские голоса, мужские голоса...
высокие и низкие, тихие и громкие...
О черт. Вероятно, это телевизионная передача... Тут в каждой квартире
по телевизору, и все они настроены на один канал: идет какой-то
фантастический фильм ужасов или что-то вроде. Ну конечно.
Один голос говорил что-то, просто произносил слова, захлебываясь от
плача. Джон не мог разобрать слова: слишком много других рыдающих голосов,
слишком сильный шум транспорта, слишком громкий свист ветра.
В нем проснулось любопытство. Джон попытался сдержать его вопросом: а
мое ли это дело? Но потом прогнал сомнения, напомнив себе, что он все-таки
журналист, - или, по крайней мере, был им до того, как стал теле ведущим, -
а где-то, возможно, рядом, разворачиваются интересные события. "Так, что же
мне делать? - на мгновение задумался он. - Ладно, я в спортивных брюках.
Надену кроссовки. Чудесный вечер для прогулки".
Он ушел в глубину квартиры и схватил свитер. Потом, повинуясь
внезапному порыву, схватил сотовый телефон. Если там происходит что-то
интересное, он должен иметь возможность немедленно связаться с отделом
новостей или даже с Оуэном Весселом, режиссером одиннадцатичасового выпуска.
В конце концов, он находился прямо здесь, на месте событий.
Джон выскочил из двери, пробежал по коридору и вниз по лестнице, по
пути рассчитывая время. "Так, посмотрим. Сейчас около половины десятого...
Значит, до следующего выпуска осталось полтора часа. Если съемочная бригада
подъедет в течение получаса, мы успеем доставить запись на студию к половине
одиннадцатого. Возможно, сюда придется выслать микроавтобус с оборудованием,
чтобы сделать прямой репортаж. Да, точно, не упускай такого случая... если
там действительно что-то происходит, это сработает. Но кого же можно
вызвонить в такой час?"
Джон выбежал на тротуар. Теперь напрягать слух не приходилось. Голоса
звучали ясно и чисто, словно колокольный звон, неслись со всех сторон, с
одного и другого конца улицы. Стоны, плач, жалобные вскрики, рыдания...
"...Помогите... - послышалось Джону. Потом снова слова, едва различимые
сквозь другие звуки, сквозь нестройный хор других голосов: - ...помогите..."
Это не телевизор. Боже мой, кто-то попал в беду!
- Эй! - крикнул Джон. - Вы слышите меня?"...Умираю..." Ему показалось,
он отчетливо расслышал это слово - произнесенное другим, более низким
голосом.
- Где вы? - громко спросил Джон. Потом подумал: "Хороший вопрос".
Похоже, они находятся повсюду. И кто они? И что приключилось со столькими
людьми в одно и то же время? Здесь явно было что-то неладно.