"Юрий Петухов. Охота на президентов или Жизнь № 8" - читать интересную книгу автора

почему-то во дворе. Вечером. В темноте. Раньше такого не бывало. Грузовик
сам напросился. Когда мы допили последнюю бутыль "солнцедара", уже
преследуемые милицейским "уралом" с коляской, грузовик пришлось бросить.
Кеша первым выскочил из кабины - это было где-то на Кабельной улице - и
прохрипел, задыхаясь: "Все, мне кранты!" Он сломал ногу. В голеностопном
суставе. Легавые тогда чуть не сцапали нас. Я еле успел дотащить Кешу до
забора. Мы перевалились за него и притихли в кустах. Мы висели на волоске.
Но тогда у Кеши не было столь обреченного лица.
- Застрелись, - посоветовал я.
Он усмехнулся. Отпил водки прямо из бутылки, из горлышка. Поглядел на
меня умудренно, будто был втрое старше, будто это он, а не я писал
философские романы и исторические трактаты.
- Ты же знаешь, чем я занимаюсь.
- Знаю, - ответил я. - Ты мне мешаешь добить статью в субботний номер!
Ну, конечно же я лукавил. Мне самому порой очень хотелось заниматься
тем же, мочить всякую сволочь, только не по заказу, не через себя, а как
вольному художнику, по собственному выбору, уж я бы отвел душу.
- Они заказали старика Охуельцина! - прямо сказал Кеша. - Очень
серьезные люди заказали! Или он, говорят, или ты... понял?
- Какие люди? Говори точно...
Кеша скривился. Побледнел. Водка из бутылки полилась на мой ковер... Он
стал похож на обреченного, на смертника под топором палача. Или на гения,
выпившего стакан яда.
Лик его стал одухотворенным и печальным.
- Он был один... Вчера после полночи, карета черная... нет, тачка,
мерседес... была гроза, - Кешин голос дрожал, - и этот человек, весь в
черном... он мне не назвался! я даже и лица не разобрал! это конец! я знаю
это кто! - он схватился обеими руками за голову, сжал виски. - О, черный
человек! о, черный человек...
Допился, подумал я про себя. Но я тоже кое-что знал, а именно, что
расспрашивать у психов про их призраков никак нельзя, иначе призраки
начинают материализовы-ваться. Лучше другое...
- Старика Охуельцина?! - уточнил я.
Это было невозможно. Охуельцин устраивал всех. Олигархов и патриархов,
бомжей и ди-джеев, демократов и пидормотов, коммунистов и глобалистов,
братву и прокуроров, либералов и бабуинов, банкиров и челноков, абсолютно
всех... может быть, кроме патриотов. Но патриотов у нас в Россиянии не было,
чай не Израиль! И даже не Палестина.
- Так прямо и заказали... самого президентия?
- Имен-фамилий он не называл, - пояснил Кеша, и совсем сумрачно
добавил: - сказал лишь, генерального убрать! Всучил аванс... и тут же в ночь
уехал! как провалился! и гроза прошла!
- Уехал в ночь он! А заказ оставил?! - переспросил я.
- Оставил! И пути обратно нет!
Кеша сел на ковер и зарыдал. Я впервые видел его рыдающим. Да, пути
назад у него не было, как и у меня, как и у Заокеании после 11 сентября,
когда мир изменился[7] и поделился на "до" и "после". Мы все менялись.
Неизменным оставался один Заказчик.
И это было круто.
Кто сказал, что мы живем в обществе потребления? Мы живем в Обществе