"Юрий Петухов. Охота на президентов или Жизнь № 8" - читать интересную книгу автора

Истребления.
Милицейский юноша еще раз пришел ко мне, но уже без фуражки. Долго и
скромно терся в прихожей. Потом сказал со смущением:
- Вы уж простите... я и не знал, что вы знаменитый писатель...
- Да ладно, - ответил я, - знаменитым вон госпремии дают, а меня и в
телеящик не пускают...
Оказывается, у него дома были мои книги, и он принес одну подписать. Я
подписал. А заодно подарил и совсем новую, про Америку... Юноша, как и все
россиянские юноши, думал, что настоящее счастье там, в Заокеании. Он не
знал, что счастья в жизни вообще нет.
Потом мы долго сидели и пили водку. Точнее, пил один он, а я просто
косел вместе с ним от избытка чувств и вспоминал пьяного Вознесенского,
который говорил мне что-то про вертикальные поколения, в которых нет
возраста, а есть единение душ. Юноша так же, как и я, ненавидел всю эту
хренократию. А когда я заметил к слову, что одну из очень - очень! - больших
шишек уже заказали, он взвился под потолок.
- Да я б этих гадов собственными руками вешал на фонарях! Жаль фонарей
не хватит...
Неделю назад то же самое мне говорил таксист, что подвозил меня в
аэропорт с консилиума по архаической этнологии. Слово в слово!
Потом мы пошли вниз. И долго били морды охранникам из "фирмы". Те
визжали, рыдали, распускали сопли, грозились заявить в милицию и подать в
суд. В ответ мой пунктуальный и законоисполнительный милицейский друг
вытащил из широких милицейских штанов лист бумаги и ручку.
- Свидетели! - грозно объявил он многочисленным зевакам, что радостно
смаковали побоище. - Кто будет свидетелем! Подпишите протокол!
Старушки, пенсионеры, мамаши с колясками и бомжи с алкашами начали
деловито расходиться.
- Мы не свидетели, - сказали они хором.
Я несвидетель. Я просто зернышко в этом огромном мешке, что называется
жизнью. Кто несет этот грязный и драный мешок? Куда? И зачем?! Кеша говорил.
Создатель... Я не уверен в этом.
Зерна сыпятся во все прорехи... Но мешок не пустеет. На мешке печатью
черная восьмерка... ("большая", хе-хе!). Когда мешок качает из стороны в
сторону, она превращается в знак бесконечности, в эдакую тоскливую и
занудную ленту Мебиуса... В прореху я вижу рог дьявола. Диа-Вола - бога
Ваала, Бела, Велеса и Волоса. Это он князь мира сего. Он незрим, как
гравитация.
Он правит жизнью.
А Бог просто отдыхает.
Он уже сделал свое дело.
Зерна летят в прорехи... в пустоту, где нет никакого рая и никакого
ада, нет гурий и эдемов, серафимов и кущ... где нет ничего, даже пустоты.
Увы...
Нынче не то, что при проклятом тоталитаризме, когда была тишь да гладь,
пустые лагеря и Божья благодать. Нынче мочат на каждом шагу: в основном у
подъездов, в подъездах и в сортирах. По десятку на день. А то и по три.
Демократия! Не захочешь, а кого-нибудь пришьешь... Кого-нибудь? А почему
кого-нибудь? Может, перед тем, как пришить, немного мозгами пораскинуть...
Ай, да черный человек! ай, да сукин сын!