"Юрий Петухов. Охота на президентов или Жизнь № 8" - читать интересную книгу автора

мне вдруг расхотелось подниматься наверх, пить паршивый американский кофий
на "небесной площадке" самого высокого в мире небоскреба. Нельзя дважды
ступить в одну воду. И я медленно побрел по набережной, по центральному
району с дурацким названием Лупа, в сторону "сталинских" высоток. Я брел,
распугивая алчных и наглых чаек... и думал все о том же. Надо было просто
оставить голову с ее мозгами, с ее памятью в Россиянии, как это делают
миллионы таких же как я бродяг... но у меня это никогда не получалось. И
только встречные афроамери-канские негры, такие же жирные, как и
евроамериканские гринго, напоминали мне, что я бреду не вдоль Яузы... Мне
хотелось основательно встряхнуться, забыть обо всем и улететь в одуряющую
нирвану, просто чтобы не наложить на себя руки. И потому я оставил позади
милые сердцу высотки тридцатых. И как зомби, ускоряя шаг и цепенея на ходу,
двинул к черной полицейской вышке Хэнкок-центра, к этому кошмарному
небоскребу, выстроенному в стиле барачно-лагерного ампира... Оттуда через
всю Лупу неслись тяжелые и ритмичные удары беспощадных барабанов... а
значит, вакханалия начиналась, без меня, но я должен был успеть... Клин
выбивается клином. А зло вышибается злом... я это давно понял... не
молитвами и постом, не причастиями и смирением... нет! когда зло, вливаемое
в тебя миром, начинает переполнять душу и разъедать ее, надо просто
броситься в океан зла, с головой, опрокинуться в него... и этот черный океан
вытянет, высосет из тебя ту твою каплю, что кажется тебе вселенной... Под
Хэнкоком уже бесновалось сотни четыре страждущих очищения - извивались,
орали, прыгали, вопили... их вопли тонули в реве и гуле тяжелого и
разухабистого рока, наглого, напористого, завораживающего душу, без
российской зауми, доводящего до осатанения или столбняка - гипнотическая
черная месса! Какая-то рок-банда в черных шляпах жарила вживую так, что
содрогался тюремно-лагерный небоскреб, трясся весь мир и сонмы демонов пили
из душ людских черный сатанинский коктейль. Я рванул ворот на рубахе, мотнул
головой, закрыл глаза... и ощутил, как ненависть ко всему миру исходит из
меня. Господи, утоли моя печали! Ну, почему мне не остаться здесь навсегда?!
Раз и навсегда! На хер мне сдалась эта Россияния, где вечно одни вечные
проблемы и ничего кроме проблем!!! Здесь нет проблем! Здесь только музыка...
Нет, это не музыка... это за пределом всех музык... это за пределом жизни!
даже той, что под вечным номером восемь!
Я люблю эту бешенную музыку хард-рока и хэви-металла, безумно люблю! не
меньше, чем Моцарта и гениальнейшего Петра Ильича... и пусть ее зовут
сатанинской, дьявольской, она вселяет в меня силы, когда нет больше сил
жить! она заряжает мою изнемогающую душу... и я еще как-то держусь! иначе...
иначе бы я давно лег лицом к стенке, как Гоголь, скрючился... и так же бы
умер через неделю или две, опустошенный и одновременно пресыщенный всей этой
мерзостью омерзительного бытия, в котором нет ни любви, ни правды, ни
смысла... ни живых душ. Но в котором пока еще есть музыка.
Боже, как я ее люблю! Вдохни в меня жизнь. Музыка!
Я забыл сказать Кеше перед его отлетом, что серебра на всех упырей не
хватит. И осиновых кольев тоже... Всегда мы забываем о главном.
А пуля дура, что медная, что свинцовая...
Но я дозвонился до Кеши по мобильнику. И сказал:
- Слушай, а может, не забирать так круто? Может, для начала пару
министров? или этот санаторий для сенаторов... кому он на хрен нужен?!
Нельзя же так вот сразу взять и подорвать... все устои?!