"Юрий Петухов. Охота на президентов или Жизнь № 8" - читать интересную книгу автора

жвачка, и пепси, и памперсы с подкладками и визами, и холдинги с фьючерсами
и прочими дивидентами... как говорилось в Писании: богу богово, а демократу
демократово...
Даже генеральный внук гениального повара-деда по утрам перед посещением
домашней синагоги всегда успевал забежать в матрасно-полосатую кумирню
старейшей демократии и постоять на коленях часик-другой под заветным
покровом.
А что делать? Ведь Земля считалась круглой. Не каждый матрац доплывет
до середины Земли! На другом ее круглом боку, за круглым океаном жил еще
один наш герой-бедолага, круглый сирота...
Впрочем, мой знакомый заокеанский астронавт говорил, что это не Земля
круглая, что это яйцеголовые умники из НАСА ставят такие линзы в
иллюминаторы, что сковорода покажется пивной бочкой... Я ему верил.
Стэн тоже знал этого астронавта. Наяву.
А ночью ему снилась проклятая девка. Она бежала и горела. Эдакий
бегущий факел. Напалмовый факел. Он не пристрелил ее тогда, патроны
кончились. А вставлять новую обойму не хотелось. Вот она и не отпускала
его...
Стэн сидел, спустив ноги с кровати на мягкий пол с подогревом. Сжимал
седые виски. Мелочь. Одной пули не хватило. Всего одной. И на всю жизнь
маята.
Тихо, тихо лети...
Нет, надо всегда делать дело до конца. Всегда!
Даже если бы во всей этой поганой вселенной не нашлось бы ни одного
патрона для этой бегущей стервы, надо было догнать ее и размозжить ей башку
прикладом.
Стэн был добрым и очень сентиментальным.
Это выручало его. И это подводило.
Он знал, что у шустрых ребят из ЦРУ и ФБР, из Белого дома и Пентагона
на него такие досье, что можно прямиком тащить на электрический стул.
Запросто! здесь не сраная Европа!
Но они не тащили. Они держали его на крючке. И все время награждали. И
включали во всякие комиссии... Из Ирака он вернулся еле живым. Отпивался три
месяца. А потом его сунули в Боснию... Он уже давно не бегал с пулеметами и
прочей мишурой. Он писал отчеты и "принимал меры". Он был проводником
демократии.
И от этого можно было свихнуться.
Крючок крепко сидел под его ребрами.
Вокруг было полным полно молодых. Но они терзали его, старика. Он был
надежным, очень надежным... потому что ему некуда было деваться.
Ему доверяли.
И от этого доверия можно было повеситься. Ах, как полыхал тот бегущий
факел! Огонь... Огонь очищает все! Стэн это знал, как "дважды два".
Но он не хотел ехать в россиянию.
Он нутром чуял, что эта жалкая, поверженная, вбитая в каменный век
страна, в которой ему поручено "осуществлять контроль за выполнением
соглашений о полном ее ядерном разоружении", совсем не Ирак, и не совсем
Босния с Сербией... Родной дед Стэна сбежал из России восемьдесят лет
назад - его, израненного, измученного боями и лишениями, просто выдавили
оттуда, сбросили в Черное море какие-то чужие люди, которых дед называл