"Юрий Петухов. Охота на президентов или Жизнь № 8" - читать интересную книгу автора

не повесят и не упекут в каторгу. Как Лимонова. "Поэты ходят пятками по
лезвию ножа..." И режут в кровь свои босые души.
На западе нет поэтов, не осталось. Запад сдох. И потому я не пишу про
запад. Ну его на хрен!
Писать имеет смысл только для поэтов, для наших, русских поэтов (а все
русские в душе поэты, хотя ни один ни за что и никогда в слух не признается
в этом, я знаю: русские - поэты от Бога). Непоэты не смогут прочитать эту
мою зарифмованную тайным кодом Поэму, эту Песнь песней. Поэты-ы, ау-у!
Впрочем, все нормально. Не падать. Мы идем верным курсом,
господа-товарищи. В жизни № 8 все курсы правильные. Даже когда вас посылают
на..., вам указывают единственно верный курс.
И не обижайтесь. Нас всех послали. И мы идем.
Где моя старая добрая "финка", что отец привез с войны?! Впрочем,
поганить честное боевое оружие о всякую мразь... А серебряные пули
поганить?! А осиновые колья?! Думаете, осиновому колу приятно, когда его
втыкают в гнилое сердце упыря?!
Иуда сам повесился на осине. Я его крепко уважаю за это. И крепко жму
руку всем иудеям!
Но эти сволочи сами не повесятся!
Даже если на каждом осиновом суку повесить петлю и табличку "добро
пожаловать!"
Иногда мне кажется, что Кеша это вовсе не Кеша, а сам новоявленный
Христос с бичом. Он опять пришел к нам, чтобы опять изгнать всякую сволочь
из Храма. Но бича оказалась мало. Да и сволочь стала за последние две ты-щи
лет покруче... И Христос сел на камень, как в пустыне на картине Крамского,
пригорюнился... А Отец его Небесный улетел куда-то в иную галактику по
делам, а с ним и Дух Святой свинтился... Вот и остался Кеша один в
пустыне... а кругом бесы и прочая дрянь. И человечество погрязшее спасаться
не хочет. Ему всякие там спасители на хер не нужны. Ему с бесами и
бесенятами веселей!
А Кеше-Христу каково?!
Хоть "ау" кричи!
А мне?
И кто я тогда?!
Наверное, апостол. Апостолов да пророков всегда предавали анафемам. Не
привыкать.
Но пора браться за дело. И кончать философствовать! Тихо, тихо лети,
пуля моя в ночи... Скоро придет рассвет.
Я позвонил одному приятелю, с которым был в Чечне, которому доверял. И
попросил подвезти пару ручных пулеметов Калашникова. Для дела.
Тот удивился. И сказал:
- Если есть дело, изложи, я все сам сделаю! На хрена тебе портить
репутацию...
Все вокруг заботились о моей репутации и о том, что потом напишут про
меня в книжках и энциклопедиях. Все, кроме меня самого... Эта забота была
отрадна. Иногда она приводила меня в бешенство, иногда лишала воли... Сам он
все сделает! Они сами с этой паршивой лилипутской Чеченегией не могут
разобраться: все настолько там и передрались, и перебратались, что трудно
было понять, кто с кем против кого. Я вовремя ушел оттуда. По крайней мере,
совесть чиста... перед тысячами русских мальчишек, что полегли из-за этих