"Юрий Петухов. Охота на президентов или Жизнь № 8" - читать интересную книгу автора

Каждый день! на пять тысяч!
Кому они нужны, эти русские.


Тихо, тихо лети, пуля моя в ночи...

Зачем я пишу этот роман? Зачем я вообще пишу! После бессмертной
"Звездной Мести", которую прочитали миллионы, после нетленной "Звездной
Мести", которую поняли от силы пять-шесть человек, ничего и никогда уже не
надо было писать! Как Шолохову после "Тихого Дона". Но он ведь писал...
И я вот пишу...
Так бывает. Гагарин после своего бессмертного восхождения все равно
рвался ввысь, к звездам, хотя знал - ничем не перешибить того, первого и
единственного взлета.
Гагарина направили прямо в вечность.
С писателями тоже не особо церемонятся.
И все равно - с нами Бог.
Не с ними. А с нами!
И потому я пишу про эту жизнь № 8.
Почему - номер восемь?
Потому что это мое дело вешать вывески. Не президентское, не
прокурорское, и даже не конституционного суда и олигархов (три толстяка,
блин!) А мое. Мне Господь Бог дал право судить и рядить, карать и миловать.
Ибо писатель, ибо зеркало эпохи.
Как я кого назову, тем он и будет.
И коли скажу, что обожаемый всем прогрессивным человечеством старик
Ухуельцин - это гриб-мухомор, дорвавшийся до власти, так оно и останется в
веках, ни кресты с аксельбантами, ни миллиарды восторженных спермоизлияний в
газетенках, ни триллионы сооргазмов в голубом телеящике, ни сорок тысяч
орденов Гроба Господня не помогут - гриб смердящий! мухомор! шестерочка! тот
самый смердяков из Федора Михалыча! то самое быдло-обрыдло, что из грязи в
князи... потому все у него так и вышло-пошло! холуй-лакей и на царевом троне
холуй! холуй - он и есть холуй! Холопьев-холуев порют на конюшне!
шпунтируют! и снова порют! на конюшнях! в лакейских! а не в изысканных
народных романах...
Все! Вот такой я человеконенавистник! Кому не нравится, не в зеркало
плюйте, а в собственные рожи, уважаемые господа. Вот так. И помните. Господь
дает слово тому, кто говорит Его устами. "Мир ненавидит меня, потому что Я
свидетельствую, что дела его злы..."
Сколько нас, изрекающих Слово... Ах, Федор Михалыч, мой брат и
предтеча... Есть еще несколько, не обольщайтесь, не все вымерли, не все
спились, не все продались. Впрочем...
Клин блином вышибают, такого.
Господи, храни старого Курта! Джозефа не уберег (эй вы, бичующие меня
за шовинизм и антисемитизм, где вы?!), так хоть этого убереги! Саша
Градский, спой им про старый и пыльный чердак.
Впрочем, пускай каждый двуногий хомо сапиенс сам свой "чердак" чистит.
А у меня от этой жизни № 8 собственный чердак начинает дымиться. У меня
от нее просто чердак дымится! - привет Джозеф!
Назову себя Моней Гершензоном и напишу новый роман. Потом. Если за этот