"Юрий Петухов. Охота на президентов или Жизнь № 8" - читать интересную книгу автора

его продать мадьярам, местным, запросто, те, как цыгане, паслись у частей,
особенно у секретных, и скупали все. Мадьяр мы не уважали, они были жлобами
и придурками. Они были туземцами-дикарями и портили своим диким видом
прекрасные мадьярские пейзажи. Это знал каждый воин-интернационалист из
нашего батальона. Мы выменивали у туземцев вино... на лезвия для бритья,
батарейки, приемники, часы и даже обычные иглы, которыми подшивали
воротнички к гимнастеркам.
Но оружием мы не торговали. Мы любили Родину. Наш геройский батальон
охранял какие-то ракеты, что были в холмах, четыре периметра, вышки, посты,
собаки... а потом запретная полоса. Все давали подписку о неразглашении и
все знали, что ракеты ядерные, что в случае заварухи, они с ходу уйдут по
назначению... и нам останется только пойти на прорыв и геройски погибнуть.
Ротный Дюванов так и кричал нам, пуча глаза:
- Прорвать оборону, вклиниться железным клином и собственными костьми
мост промостить для наступающих за нами... геройски! по-русски! Ясно, бойцы,
мать вашу!
- Так точно! - орали мы.
И нам... мне, я отвечаю за себя, было абсолютно ясно, что именно так и
только так все и будет - ударить... вклиниться... прорвать... пробить...
разметать... разгромить... опрокинуть и геройски погибнуть! Ведь мы стояли
на самой границе с врагом. И мы уже раз восемь отрабатывали этот последний,
смертный бросок на запад.
Один батальон... иголка... пять танков и тридцать бэтэ-эров... триста
стволов... и триста парней, готовых умереть в последнем яростном броске.
Эти штопаные гондоны вывели наши войска из Европы. Они не знали, что с
такими парнями там можно было стоять до скончания света... ведь это была
наша земля, взятая по всем законам, "на штык", еще в сорок пятом.
Нет... знали... просто им хорошо заплатили. И теперь вражеская сволочь
стоит под Питером, в ста верстах, на российской земле. А кто считает эту
сволочь партнерами, просто придурок, которому заорали мозги... или гад. Гады
гадят у нас. И отрываются на запад. На западе им гадить не дают. Да они и
сами с мозгами.
- У меня не дрогнет рука, - повторил я.
- Чего? - не понял Кеша. Он был уже пьян. Или думал о чем-то своем.
Русские всегда о чем-то думают. Русские все философы. А философов в
переломные, блин, моменты начинают донимать вечные вопросы.
Вот евреев в пятом годе (и раньше, и позже), когда они пачками стреляли
губернаторов, министров, генералов, взрывали князей и царей, вечные вопросы
не донимали. Они бомбили! громили! палили! травили! направо и налево! И вся
прогрессивная общественность всего прогрессивного мира рукоплескала им! А
больше всех русские, русская интеллигенция (та самая, что "говно", по
матерому Ильичу). Русские просто носили прогрессистов на руках, нарадоваться
на них не могли...
Доносились! Избаловали да повывели своих доморощенных борцов за счастье
народное. Остались одни "международные"...
А тем до русского мужика дела нету. Хоть под корень его реформами,
чеченегами и "зюйд-вестами"!
Где вы, бомбисты? ау-у-уууу?!
Бомбистов нет. А бомбы падают. Свистит коса смертная. И от посвиста ее
каждый день русских на пять тысяч душ убывает. И не только русских...