"Юрий Петухов. Охота на президентов или Жизнь № 8" - читать интересную книгу автора

Убить президента? Однако!

На Святой Земле, вдали от вавилона московитского я понял вдруг, что
никаких президентиев вовсе нет. А есть виртуальные имиджи, созданные
пиарщиками и компьютерщиками. Привидения. Нам изо дня в день показывают этих
виртуальных привидений то в Кремле, то на "саммитах", то в "кулуарах", то
без галстуков, то на ферме Буша, то в простокваше, то на вручении орденов и
медалей лучшему писателю всех времен и народов Жуванейцско-му... А на самом
деле это компьютерная графика... виртуальные куклы, телепузики и покемоны.
А кортежи возят двойников. Или гоняют порожняком. Просто гоняют
туда-сюда, чтобы выявить злобных международных террористов и кошмарных
русских фашистов, что по всем обочинам ставят заминированные таблички
"Смерть жидам!"
Видел я этих "русских фашистов". В Мосаде. Я вообще много чего видел.
Я позвонил из Иерусалима Кеше и рассказал про свои сомнения:
- Какого хера мы будем гоняться за этими куклами?!
- Во-первых, не мы, а я! - заявил он, явно не признавая во мне равного
(или даже не равного) компаньона. - Во-вторых, даже если это виртуальные
куклы, я их все равно уделаю, как папа Карло Буратину... я этих гастролеров
отправлю на гастроль!
Он был неизлечим. Одно слово, народный террорист!
Я вжал голову в плечи, огляделся, нет ли вокруг агентов охранки... хотя
прослушивать могли из любого места. Кеша совсем не соблюдал конспирации! или
просто не знал, что последний президентTM получил в народе прозвища
Гастролер и Буратино.
В прежние времена нас давно бы уже взяли...
Аки бедный Иона стенающий во чреве кита, стенаю я в утробе этого
страшного мира... нет выхода. Жуткие санитары с белыми крыльями за спиной
сидят возле узких врат палаты № 8. Злобные ухмылки кривят их ангельские
лики. Уж эти не оплошают, доставят по назначению! Оле-оле... алилу-уйя-а...
Стэн любил ходить на боевики про Вьетнам. Он сидел в зале и тихо
закипал - пока из него не начинал валить пар. Потом он медленно и угрюмо
напивался. А потом шел и бил морду какому-нибудь режиссеру.
В боевиках показывали "крутых парней", суперменов... В жизни таких не
было. В жизни было дерьмо, прохвосты и салаги. Салаги лезли напролом и
гибли. Прохвосты спасали себя. Дерьмо сидело по штабам и было хуже любого
врага - потому что оно решало, жить тебе или сдохнуть, пуля вьетконговца
лишь довершала дело...
Любой "крутой" на той настоящей, а не киношной войне обмочился бы в
первые пятнадцать минут и визжал бы как резаная свинья. Причем, чем круче,
тем истошней бы визжал... Стэн это знал очень хорошо. Он знал, что
по-настоящему воюют только вот эти салаги... Он знал, что весь хваленый
спецназ-командос - это то же самое дерьмо, что и в штабах, только гаже и
вонючее. Когда в далекой Россиянии давили бандитов, Стэн знал, давят салаги,
мальчуганы, которых хаят по ТВ, а эти самые "волки войны" только жмутся по
стенам да глядят, чего бы стырить - они не могут уже даром "воевать", они
профи!
И потому он не любил этих режиссеришек. Этих пидо-ров из Голливуда. Из
провинциальной "фабрики грез" для провинциалов. Его просто тошнило от этой
доведенной до маразма "Одессы". Его тянуло блевать от картон-но-вафельных