"Чарльз Плэтт. New York Times (Пульс Нью-Йорка)" - читать интересную книгу автора

желтеют, затухая. Слабеют рессоры, спускают шины. Пронзительно
скрежещет холодеющий металл.



Выхожу из метро, направляюсь домой, на Первую Авеню. Вокруг
пусто -- даже в круглосуточных магазинчиках никого. Ночь крепко,
властно вступила в свои права.

Смутное предчувствие беды: тяжелые фигуры движутся сзади по
тротуару. Двое, приблизившись, обходят меня с двух сторон:

-- Как, Фрэнк, вломим этому?

Три шага -- бесконечно длинных...

-- Да ну его...

Удаляются в темноту.

Иду по сизоватому ущелью Десятой-стрит, обхожу груды мусора,
засохшую блевотину, ржавые автомобильные крылья, бутылки из-под
кока-колы, разные железяки, ссохшиеся кучки экскрементов,
хрустких на мертвом бетоне...

Сзади раздаются шаги, и я бегу. Вбегаю на пожарную лестницу;
ржавые стойки ее, будто костлявые руки, тянутся вверх, к
светлому пятнышку луны... Голень моя напарывается на проволочный
трос; проволока вонзается в ногу, сдирает кожу, будто розовую
кожурку с яблока. Падаю, разбиваю лицо об изъеденную ржавчиной
канистру. Башмаки, подбитые гвоздями, печатают брайлевы точки на
моей спине.

Мимо сломаных почтовых ящиков вхожу в подъезд. Из-под лестницы
ужом выскальзывает наркоша, обторчавшийся в хлам; нож в
трясущейся руке целит мне в горло. Спотыкаясь, бегу по
загаженным ступеням вверх; воздух, пропитанный запахом мочи,
рвет легкие, лампочки пляшут перед глазами, грудь болит
нестерпимо. С громким лязгом захлопываю за собой обитую железом
дверь; бешено бьющееся сердце мало-помалу успокаивается.

Лежу на пыльном полу пустой моей квартирки. Мебели уже нет.
Полусонные видения... И вдруг вскакиваю, напряженный,
встревоженный: в оконную задвижку вгрызается пилка вора. Вот
задвижка перепилена -- и я достаю его глотку концом
дубинки, сделанной из спиленного бильярдного кия. Он медленно
падает, кувыркаясь на лету, точно спортсмен-ныряльщик, и
расплескивается на твердом, черном асфальте.

Свет уличных фонарей отражается в поднятых вверх глазах