"Виктория Платова. В тихом омуте..." - читать интересную книгу автора

В фантазиях Ивана его родной пыльный Мариуполь представал Чикаго
тридцатых годов: там пили водку, курили анашу и кололись, там привозили
какую-то диковинную контрабанду, там стреляли в ментов и друг в друга, там
были стертые в кровь от поцелуев губы, там были двойные и тройные
самоубийства и обязательное колесо обозрения в песках на берегу умирающего
моря. "А, главное, кетчупа побольше, - говорил Иван о кровавых финалах, -
а для полного кайфу заезжего пидора-интеллигента, профессора-орнитолога
замочим".
Он правил мои рукописи (к пятому курсу он перестал делать это, к
пятому я была почти он), дописывая шариковой ручкой им же изобретенные
маты, невозможно смешные, вызывавшие почти судорожную зависть курса.
Его бабы меня ненавидели. У меня. Серой Мыши, было исключительное
право стирать его джинсы. "Ли Купер" на болтах.
Все остальные меня не замечали. Я была всего лишь второй строкой во
всех его умопомрачительных сценариях. Но я ни о чем не жалела. Я не
пожалела ни о чем ни на секунду.
Я смотрела на мир его глазами - вернее, мужскими глазами на мужской
мир. Я знала, какие сигареты лучше курить и какие зажигалки лучше
покупать, я знала, как оттягивать кожицу на члене, когда занимаешься
онанизмом, - поступательно-возвратными движениями; я знала, как уложить в
постель любую женщину, - мой взгляд на секс был сугубо мужским взглядом,
циничным и зависимым от удовольствий одновременно.
...В конце третьего курса Иван приволок Нимотси.
Вообще-то, Нимотси звали Игорь Истомин. "Нимотси" окрестил его Иван -
Истомин наоборот. Но кличка удивительно шла Нимотси, тщедушному
белобрысому типу с глазами больной птицы.
- Гений режиссуры, - отрекомендовал его Иван, - будет наш сценарий
снимать, "Умереть молодым" который.
...Умереть молодым.
У Ивана получилось. Он сильно удивился бы этой своей нелепой смерти -
выпасть из окна, на котором устроился покурить, ха-ха, - если бы был
трезв. Но он не был трезв, и сердце его остановилось между шестым и пятым
этажами.
- Предал нас, сукин сын, - сказал Нимотси. И уехал в морг вместе с
голым мертвым телом Ивана, небрежно брошенным на носилки.
Нимотси вернулся через два часа и нашел меня там, где и должен был
найти. Но я этого уже не помнила. Я не помнила, как с ведром и тряпкой
ползала по асфальту и смывала потемневшую кровь Ивана - чтобы собаки ее не
вылизали. "Ты понимаешь?.. Если так все оставить, то придут дворняги и
вылижут всю его кровь... Его кровь, понимаешь? Его..."
Нимотси надавал мне по щекам, чтобы привести в чувство - вполне
по-мужски. Иван никогда не бил меня.
- Поедем, - мягко сказал Нимотси. - Он ждет.
- Никто. Никто не ждет.
- Он. Иван.
Сердце мое остановилось, в груди стало так невыносимо больно, что
захотелось разом избавиться от этой боли. Я ударилась головой о плиты,
которые еще помнили кровь Ивана.
Нимотси поднял меня и крепко сжал.
- Прощальная ночь... Прощальная ночь, слышишь? Ты, я и он. И больше