"Александр Плонский. Прощание с веком" - читать интересную книгу автора

резвится, роется в моей памяти, словно в старом комоде ...
И вот, слово за слово, - появился в моем рассказе Старый
Комод. Не случайно пишу его с большой буквы - это не столько вещь, сколько
символ.
Перед войной мы жили в подмосковном поселке Лосинке, Лосиноостровке. В
1939 году его переименовали в честь полярного летчика Михаила Сергеевича
Бабушкина (I893-I938), участника челюскинской эпопеи и высокоширотной
экспедиции ледокола "Садко", Героя Советского Союза, родившегося поблизости
от поселка в погибшего при авиационной катастрофе. В I960 году Лосинка, как
ее по-прежнему предпочитали называть старожилы, вошла в черту Москвы.
Мы жили в так называемом стандартном, то есть двухэтажном дощатом,
оштукатуренном снаружи и изнутри доме, похожем на барак. Отопление печное,
туалеты в тамбурах, вода из колонки.
К нашей крошечной квартирке в торце дома примыкала веранда, имевшая два
входа - со двора и из комнаты. С годами она обветшала, наружную дверь
забили. Веранда не отапливалась, поэтому пользовались ею только летом.
Тогда ее облупившийся фасад заплетал вьюнок с бледнорозовыми
сла-боароматными цветками, и дом, при очень развитом воображении, можно
было принять за старинный рыцарский замок.
На веранде стоял Старый Комод. Ящики его рассохлись, им уже давно не
пользовались по назначению, но не выбрасывали. В ящиках скрывался хаос,
самый настоящий мифичесий хаос, полная противоположность порядку -
"космосу": железки различного происхождения и предназначения, радиолампы (я
страстно увлекся радиолюбительством), шурупы, пружинки и многое другое из
того, что называют бесполезным хламом. Во всем этом я копался с
наслаждением, словно старьевщик, и всякий раз находил что-то неожиданное...
Во дворе стоял деревянный, посеревший от времени и дождей
стол. По вечерам на нем забивали "козла". Днем же он пустовал; поблизости
сушилось белье, бродили сытые коты. Придя из школы, я - это бывало не
часто, но запомнилось отчетливо, - ложился навзничь на стол и смотрел в
небо. Небо было голубое, его еще не прочерчивали инверсионные следы
реактивных самолетов, по нему плыли невозмутимые облака. Оно казалось
ошеломительно свежим, словно нечаянное открытие, и принадлежало мне
одному...
Да, это было мое небо. Я лежал, смотрел и мечтал, ни о чем определенном.
Веял ветерок, и это меня безотчетно волновало, набегали, сменяя друг друга,
звуки и запахи, - я невольно запоминал их.
И Старый Комод, и стол - стартовая площадка в небо - стали частицами моей
жизни, клетками моего мозга. Они - последнее, что сохранилось от детства.
А такого неба я больше не видел. Видел всякое: в дымном чаду, разрывах
зенитных снарядов. Видел схватки одиноких "И-16", легендарных "ишаков"
("рус-фанера" - называли их немцы), со стаями железных "мессершмидтов",
видел, как "юнкерсы" роняли безобидные на вид слезинки-бомбы. Но такого
неба, как в то предвоенное лето, больше не видел. Сколько раз потом
приходилось мне подниматься в небо, сходиться с ним один на один, однако
это было уже совсем, совсем другое небо. А того я так и не увижу...
Но хватит. Лучше расскажу о моей матери - в первые же дни войны она
надела гимнастерку со "шпалами" в петлицах. Хочу рассказать о ней не только
потому, что считаю ее необыкновенной женщиной (от нее я унаследовал лучшие
свои качества), и не потому, что другой возможности воздать ей должное у