"Иван Григорьевич Подсвиров. Синие скалы " - читать интересную книгу автора

На третий день покоса, ввечеру, Поля кинулась в балаган, за картошкой,
и обмерла: забредшие по недосмотру быки разворошили его, поели и
перетолкли картошку. Поля - в слезы, в крик. Сбежались люди, посмотрели на
безобразие, удрученно повздыхали, стали успокаивать Полю:
- Ладно, чего не бывает... Отдохни нонче, Полюха.
И разошлись, разбрелись по делянам. У пустого котла задержался отец -
утешить, ободрить Полю. Солнышко красное закатилось за гору, смутные тени
рябью пробегали по траве, все гуще залегая по закраинам леса.
- А не горюй, Полюха, - сказал отец. - Аида в балку, малины пощиплем.
- Ой, Максим! - обрадовалась она, зардевшись. - Стыдно на людях... И
Федорку на кого оставим?
- Я с вами! - закричал я с предчувствием чего-то необыкновенного,
праздничного. - Я тоже хочу малины!
Они переглянулись и рассмеялись. Отец бросил окурок, каблуком вдавил
его в землю и взял меня за руку:
- Пойдем!
- Тетя! - жалостливо оглянулся я на Полю, ополаскивающую в ведре ноги.
- А вы остаетесь?
- Ступайте. Я догоню вас.
Мы спустились с отцом вниз по выгреву, к глубокой балке. Оттуда вместе
с ветерком пахнуло в лицо приторно-сладким, душным запахом малины.
Накапливались в балке, растекались по кустам фиолетово-дымные сумерки.
Словно в вату, погружались в них лесные шорохи.
Мы сидели под грушей, поджидая Полю. Хотя мы оба ждали ее с
нетерпением, но почему-то не заметили ее прихода. А она бесшумно кинулась
сзади на отца, закрыла ему ладонями лицо и, не выдержав, захохотала
звонким русалочьим хохотом. Отец встал, молча схватил ее на руки и
закружил вокруг себя. Полино платье бело трепетало на ветру, облепляя ее
красиво поджатые ноги.
- Ой, Максим! - с изнеможении шептала она. - Чумной... Пусти!
- И меня покружи, папань! - в восторге закричал я, бегая вокруг них.
Отец покружил и меня.
И опять, уже втроем, мы сидели под грушей, смотрели, как поднимается
луна, медленно истекая над землей белым светом. Отец держал в своих руках
Полину ладонь.
- А он все болеет?
- Не надо о нем, - зашептала Поля. - Надоел он хуже горькой редьки...
Сверху, как яичко, гладенький, а в середке - болтыш. Уйду я.
Молчание. Но скоро отец опять спрашивает:
- Интересно, кто его так отметелил? Не Косорукий?
- Может, и Косорукий... Он же сестру его обидел.
За кочан кукурузы! Не сердце у него - камень. А я-то, дуреха, куда
раньше глядела! Где мои глаза были, не знаю... - Поля вдруг припала щекою
к плечу отца, горячо, со слезами произнесла: - Муж! Хворает, жалуется, а
мне его ничуть не жалко! Ну нисколечко! Даже страшно подумать.
- А малину собирать? - спросил я.
- Ой, и правда! - вскинулась Поля.
- Сынок, посиди тут, - сказал отец, - а мы с тетей пойдем. А то в
кустах обдерешься. Темно.
Меня не устраивало оставаться одному у балки, пугающей настороженной