"Галина Полынская. Письма о конце света" - читать интересную книгу автора

- Светик, родная, прости, у меня страшно голова болит...
- Это он тебя довел, я те кричу! Хочешь, приеду, переночую с тобой?
Шумная, яркая, такая настоящая Светка в моей спальне...
- Свет, давай в другой раз, я сейчас таблеток напьюсь, и спать лягу, а
на днях выберемся куда-нибудь, идет?
- Идет, - вздохнула она, попрощалась и повесила трубку. Я
прислушалась, квартирное пространство едва слышно шелестело тонкими
папиросными листочками. Милая Оюна, скажите, умоляю вас, как же его зовут?
Леонид? Люцифер? Как...?

Писем не было целых три дня, за это время я передумала, перерешала
столько возможных вариантов своей дальнейшей жизни без Л. и его тонкого
подчерка, но ни один не оказался реально приемлемым. Я действительно не
могла понять, как мне существовать дальше. Когда мы с мамой лишились нашей
краснодарской квартиры, потому что ее продала по фальшивой доверенности
лучшая мамина подруга, которую я с самого детства называла "моя вторая
мама", и мы оказались на улице, даже тогда я представляла, как жить дальше
после такого предательства. Очутившись Нигде, без каких либо иллюзий и
надежд на все человечество в целом, и каждого двуногого в отдельности; без
вещей, предметов, знакомых с рождения, без ничего, в отвратительной
пустыне, в которую мгновенно превратился мой спокойный и радостный мир,
даже тогда я представляла течение своей жизни дальше...
Каждый полдень, боясь наткнуться на почтальона, я спускалась вниз,
перебирала по листику рекламные газеты, в надежде, что конверт случайно
затерялся среди истерично ярких страниц, и с холодеющими руками
возвращалась обратно. Как одержимая бродила из комнаты в комнату, не
расставаясь с одиннадцатью страничками, и опустошала бар, не отвечая на
телефонные звонки. И стало мне понятно, что ощущает наркоман, не получивший
вовремя необходимой дозы.
Милая, дорогая Оюна, - просила я утром, заклинала днем, умоляла
вечером и угрожала ночью, - почему он так долго не пишет? Что мы сделали
неверно? Почему он бросил нас? А может не нас, а меня? Неужели
тени-почтальоны с зелеными глазами исправили свои ошибки, и письма снова
скользнули к законному адресату? Дорогая Оюна, хоть знак подай, жив ли он,
или трость, альбом, кубок и зеркало, пропустив его в смутные темные
времена, решили не делить ни с кем?..
Я бродила по комнатам, куря "Капитан Блэк" и разговаривала с ними
обоими, объясняя, доказывая, что не могут, не смеют они вот так со мной
поступать! Я ведь теперь тоже с ними, я такая же, я одна из них, и имею
право знать, почему он не пишет?! Имею право знать, все ли с ним в
порядке?!.. Знаю, что не должна даже думать о нем в таком ключе... но
кто-то же имел право дать мне эти письма! Ну вот, я уже обвиняю кого-то...
никто, никто не виноват, просто пусть он напишет, хотя бы пару строк...
Письмо пришло на четвертый день, когда я уже готова была отыскать Оюну
(отчего-то не сомневалась, что найду ее), готова была скулить и унижаться,
сидеть на пороге, уткнувшись в дверь, умоляя впустить, вымаливая его имя,
возможность прикоснуться к воздуху, пространству Оюны... - его
пространству..! Ослепла, увидев конверт, побежала по лестнице, никак не
могла открыть дверь! после вспомнила о ключе.
Сидела на полу, прижимала нераспечатанный конверт к щеке и слушала,