"Алиса Поникаровская. Рассказы" - читать интересную книгу автора

- Ты...ты... Господи, ты...
Поднимает заплаканные глаза и видит ласковое чужое лицо.
- Кто ты? - спрашивает она. Его губы улыбаются устало, в уголках глаз -
сеть морщинок. Он подводит ее к окошку между площадками (она готова
поклясться, что его раньше не было), и привычно, видно не в первый раз,
говорит:
- Смотри.
И она видит синее огромное солнце на фиолетовом небе, далекий песчаный
синий берег и пять маленьких фигурок у синего костра.
- Он там? - спрашивает она с надеждой: ведь не может быть все зря, так
не бывает, не бывает...
- Я не знаю, - устало выдыхает он. - Здесь слишком много этажей, а под
ногами слишком много крови...
И тогда она начинает понимать малую часть существующего и тихо шепчет:
- Ночь сумасшедшего солнца...
- Всегда, - кивает он.Алиса Поникаровская

КЛЮЧ ОТ ОДИНОЧЕСТВА

Текла вода из ржавой трубы. Труба уходила в реку, только что сбросившую
оковы зимнего льда. Солнце плескалось в воде, и небольшие льдинки, плывущие
по течению, становились на пару мгновений золотыми.
Она стояла на трубе и смотрела. Река проносила мимо разбухшие
деревяшки, пустые банки из-под пива и льдинки, наполненные солнцем. Ей
хотелось коснуться воды руками, ощутить пальцами прохладу и свежесть уже
наступившей весны, но она почему-то боялась. Вода притягивала и отталкивала
одновременно, и было в этой одновременности что-то пугающее.
"Мы - это мир?" - подумала она и нагнулась, разглядывая маленьких
жучков, снующих в воде вокруг трубы.
...Он ждал ее уже несколько лет и никак не мог понять, почему она не
торопится. Каждое утро он просыпался с надеждой, что именно сегодня это
произойдет, и каждый вечер, укладываясь спать, говорил себе, что завтра это
обязательно случится: мало ли какие у нее дела, возможно, просто что-то
задержало, что-то не получилось...
...Ей снились странные сны. Она видела комнату, в которой никогда не
была, она открывала незнакомую дверь своим ключом и входила в чужую
прихожую. Привычно бросала взгляд на висящее огромное зеркало, улыбалась
своему отражению и отточенным движением, словно делала это много раз подряд,
бросала ключ на маленькую полку под ним. Потом, нашарив рукой выключатель,
включала свет и входила в комнату. На столе стояли цветы и бутылка
шампанского, но она была уверена, что не оставляла ничего, уходя. Она
обводила взглядом пространство комнаты, испуганная и тревожная, понимая, что
спрятаться тут негде, и ни одна из вещей не подсказывала ей, кто был здесь и
кто оставил на столе эти розы и эту бутылку. Она подходила к окну и долго
всматривалась в черноту ночи за стеклом, словно надеясь что-нибудь там
увидеть и, может, понять, но тут сзади раздавались осторожные, почти
бесшумные шаги, и она, вздрогнув, резко поворачивалась и ...просыпалась.
...Каждое утро он покупал розы. Его уже давно знал весь базар, и
продавщицы весело шутили о том, как хорошо бы стать его женой, и каждое утро
получать по букету, просили привести ее как-нибудь с собой, чтобы они