"Анатолий Радов. Достоевский FM (сборник рассказов)" - читать интересную книгу автора

Я медленно поднялся, чувствуя, как сильно дрожат мои ноги и скрючивает
желудок.

- Я так, лицом - выдавил я из себя.

- Не положено, Майк. Давай-ка, разворачивайся.

- Не буду - дрожащим шепотом сказал я.

- Ты по-любому развернешься. Мы будем тебя бить, и когда ты скажешь,
что все равно не развернешься, мы снова будем тебя бить. А потом, когда ты
будешь лежать в своей крови и блевотине на бетонном полу, Джо подойдет и
выстрелит тебе в затылок. Так положено, Майк. Только в затылок.

Я медленно развернулся, и выдохнув, закрыл глаза. Мне казалось прошел
час, другой, а выстрела все не было.

- Да когда же уже, сука? - подумал я, чувствуя горячее жжение в глазах.

И, наконец, выстрел раздался. Я дернулся всем телом, но ничего не
почувствовал, а за спиною истерично заматюкались псы. Я резко обернулся и
увидел, как они пытаются поднять огромное тело Джо. Его голова безвольно
моталась туда-сюда, и из одной ее стороны шел дымок, а из другой капали на
пол остатки мозгов.

Этот случай стал прецедентом, и им все-таки пришлось учить роботов
убивать, какие б это не имело дурные последствия в будущем. И я думаю - это
правильно. Нельзя ставить такой страшный выбор перед человеком. Двадцатку я
уже отсидел, и мне остался червонец. Я, конечно, убеждаю себя, что тогда
свой выбор я сделал правильно, я отказался убивать, но иногда мне снится мой
Джо, который сидит на своих нарах, и с изумлением глядя на меня, задает мне
вопрос - почему я такой глупый, почему я не согласился убить, а потом просто
резко вышибить себе мозги, чтобы сделать напоследок хотя бы что-то
справедливое - не вешать грех за свою смерть на другого? А я смотрю на него
и ничего не могу сказать в ответ, как будто он оставил мне в наследство свою
немоту.

По-написанному

Влад Ловцов по псевдониму, Владимир Ловценко по паспорту, высокий и
худощавый мужчина тридцати лет, с грустными и мудрыми глазами писателя,
стоял в по-русски пахнущем подъезде напротив лифта. Понажимав на подпаленную
кнопку достаточное время для того чтобы тот пришел как минимум раз пять, он
глубоко вздохнул, и плюнув на первую ступеньку, принялся одолевать пролет за
пролетом. Нужная ему квартира находилась на последнем, десятом этаже и
поэтому он шел, оригинально и смачно, как и подобает писателю, проклиная
сломавшийся лифт, а с ним и лифтера, который должен был этот лифт починить,
но видимо в силу российского менталитета к занятию сему никакого позыва не
имел.