"Анатолий Радов. Достоевский FM (сборник рассказов)" - читать интересную книгу автора

- В нашей стране - думал он, тяжело дыша - Только писатели
добросовестно выполняют свою работу. Да и то, не все.

Взобравшись на последний этаж, он решил прежде отдышаться, а потом уже
звонить. Запойное курение во время творческого процесса давало о себе знать,
но писать и не курить он не мог. И даже напротив, иногда ему казалось, что
чем больше выкурено сигарет, тем лучше получается написанное. Круг был
замкнут, и никакой возможности поберечь свои легкие, сердце и прочие органы
не оставалось. Да и честно говоря, перспектива рака легких, или ранний
инфаркт пугали его намного меньше, чем не написанные свои личные "Братья
Карамазовы".

Отдышавшись, он позвонил два коротких раза, и спустя секунд пять,
третий длинный. Это не было условным кодом, просто Влад привык звонить так,
почему-то уверенный, что третий длинный дает понять, что звонок этот не
прикол, и пришли именно в эту квартиру, и именно по делу. За дверью
послышался приглушенный кашель, потом шаркающие шаги, потом защелкал
открываемый замок, звякнула цепочка и наконец дверь открылась. Перед Владом
стоял старик лет семидесяти, со слишком живыми для такого возраста глазами,
но сильно осунувшийся. Под живыми глазами тяжело висели сизые мешки.

- Здравствуйте - первым заговорил Влад - Я по объявлению. Вам требуется
наборщик текста?

Старик пару раз сухо кашлянул, и отступив шаг назад, молча указал рукой
вглубь квартиры. Влад неуверенно вошел, разглядывая потертый красный коврик
в прихожей.

- Закрывай дверь - прохрипел старик, и повернувшись, быстро ушел в
комнату.

Влад пожал плечами и захлопнул дверь.

- А старичок-то с заморочками - подумал он, разуваясь - Хотя все эти
старые замороченные.

Он вошел в небольшой зал и осмотрелся. Старик уже сидел в широком
старом кресле, таком же осунувшемся, как и он сам. Поза его была
неестественна, Владу показалось, что старик пытается нагнать себе
авторитету, хотя зачем, Влад не понимал. Он поискал глазами компьютер, но
обнаружил только старую пишущую машинку "Москва" с торчащим в ней листом.
Такая же машинка была у него, когда-то очень давно, и он напечатал на ней
треть своего первого романа. И слава богу, что дальше он этим путем не
пошел, а пошел в магазин и купил себе третий "пень". Писать на машинке
роман, это все равно что вскапывать огород обычной вилкой, потому при виде
"Москвы" настроение у Влада упало.

- Не-а - сказал он себе - Тут по-любому двойная такса, и никаких
отмазок насчет маленькой пенсии.