"Борис Маркович Раевский. У нас на дворе (рассказы) " - читать интересную книгу автора

тому? Подходит к сухощавой седой женщине за столиком. Говорят, женщины
добрей.
- Да-а, - сочувственно тянет она, выслушав сбивчивый Витькин рассказ. -
Но мы же, мальчик, только записываем...
Глядит на вмиг осунувшееся Витькино лицо.
- Чье письмо-то?
- Отца.
- А он где? На Севере? На Дальнем Востоке?
- Погиб он...
Женщина умолкает.
- Так, - наконец произносит она. - Так... Знаешь что? Зайди-ка тут
неподалеку, на Фонтанку. Там мастер - Сергей Иванович. Запомнил? Сергей
Иванович. Попроси. Пусть хоть как-нибудь. Чтоб только один раз прокрутить. А
мы здесь - перезапишем. Понял?
Витька кивает. На душе у него становится чуть полегче. И тут только он
замечает: ух, как здесь красиво! Стены отделаны полированным деревом,
блестящим и скользким, как лед. Все залито светом, хотя ламп не видать.
Кресла какие-то чудные, низкие. И столики тоже, как в детсаде, только
круглые и ножки - растопыркой. Все это напоминает Витьке кадр из какого-то
заграничного фильма.
А вот и сама студия! Дверь в нее приоткрыта. Ну и дверь! Витька думал,
такие бывают только в подвалах банка, где хранится золото, или
бомбоубежищах. Толстенная! Из одной такой можно пять сделать! Краешком глаза
Витька заглядывает внутрь студии; стены обиты чем-то светлым, вроде клеенки,
и почему-то все усеяны дырочками. Зачем? Непонятно. На столиках какие-то
приборы, вроде микрофонов. Или это и есть микрофоны?
Витька вздыхает: надо идти.
Сергей Иванович оказался тощим и длинным, как гвоздь. Хмур и молчалив.
Пожилой уже. Он курил и глухо, надсадно кашлял. Посмотрел на пластинку,
присвистнул.
"Сейчас скажет "в утиль", - подумал Витька.
И мастер сказал:
- В утиль...
Витька едва не заплакал. Но вовремя прикусил губу.
- Вы хоть чуть-чуть, - тихо выдавил он. - Хоть немножко... А?
- Немножко? - Сергей Иванович усмехнулся, покачал головой, протянул
сверток обратно мальчику.
- А тут что? - ткнул он пальцем в пластинку. - Рок-н-ролл? Буги-вуги?
- Отец, - пробормотал Витька. - Погиб он.
Сергей Иванович из-под лохматых бровей, нахмурившись, оглядел Витьку,
молча развернул фланель. Освободив место на столике, стал с лупой
разглядывать бороздки.
- Да, - протянул он. - Работенка!
Витька молчал.
Сергей Иванович долго изучал пластинку.
- Где погиб отец-то? - спросил он.
- Возле Зальценбурга. Он сапером был. - Витька помолчал. - А деньги
вот - рубль тридцать... Но, если мало, - заторопился он, - я еще добуду.
Сергей Иванович маленькой мягкой щеточкой неторопливо чистил пластинку.
С лупой, зажатой в глазу, со щеточкой в руке, он походил на часовщика.