"Дмитрий Ризов. Речка " - читать интересную книгу автора

Никогда в жизни не будет больше у меня такого сладкого, такого
радостного горя...
Все еще всхлипывая, перехожу речку обратно. Иду берегом по тропе среди
густой гусиной травы, цветущей желтыми звездочками, в ней застрял гусиный
пух. Крючка нет. Это непоправимо. Мельничный мост, поперечный настил бревен.
Под настилом вода кауза. Справа она срывается на мельничное колесо, слева
кауз похож на аллею с двумя рядами тополей по сторонам. На тополях гвалдят
грачи, под тополями мельничный дом, где живет мельник, - вытянутая как барак
мазанка под соломенной крышей. Красные герани в крохотных окошках. У воды
закопченная баня, мостки.
На мосту, разговаривая, кричать пришлось бы. Вода в колесе шумит,
водяная пыль в воздухе. Вздрагивает от тяжелой внутренней работы мельница.
Головастый кобель с красными от старости глазами грозно бухает, дергает
цепь, привинченную к стене. Мне бы сейчас хоть леску раздобыть... Боязливо
обхожу пса, выглядываю из-за угла мельницы на хоздвор: может, приехали бабы
за мукой и ушли к роднику попить, оставив лошадей без присмотра? - Стоит
подвода у проема дверей. Две бабы, вцепившись в углы туго набитого мукой
мешка, раскачивают его и подкидывают в подводу. Охают, трут поясницы. Лошадь
жует солому, прядет ушами, отмахиваясь от мух порядком уже общипанным
хвостом. Бабы, поохав, принимаются за следующий мешок.
Нет, с леской у меня сейчас ничего не получится.

* * *

...вечером река подернулась тонким струящимся туманом, точно запотела.

* * *

Кинель. Солнце к закату. От неровностей речного песка на берегу мелкие
тени. Песок быстро остывает, слегка ковырни его - под ним вода. Речка тихая,
теплая. Бегу на берег, разбрызгивая ногами фонтаны воды, все тело в
пупырышках. Бросаюсь на песок животом, подгребаю его под грудь руками.
Остатки тепла, не ушедшие из него, согревают. Речка быстро успокаивается.
Сердце бьется в груди упруго, весело.
Это и есть счастье. Простое, каким только и бывает настоящее счастье. И
надо для этого совсем немного: чтобы я был жив и чтобы в этот час был здесь,
на берегу Кинеля. Как мало, как просто и как недостижимо! Я сижу над листом
белой бумаги и все это вспоминаю за тысячу километров и десятки лет от того
давнего, растаявшего в прошлом часа счастья.

* * *

Я хотел бы жить на чистой живой реке, отороченной песчаными пляжами, в
домике с голубыми наличниками, окнами - на воду. Тихая вода, женственно
округлые купы деревьев, луна, повисшая без опоры и поддержки в чистом
тусклом небе. Вода, вода... В ней чмокает и плещется рыба.

* * *

Рыбачить на мельницу ходили чаще всего уличной компанией. На