"Дженнифер Роберсон. Певец меча (Легенды о Тигре и Дел #2)" - читать интересную книгу автора

изгибы, а они были у Дел просто захватывающими. На Юге для этого женщины и
носят бурнус: спрятать госпожу от мужских глаз, иначе эти глаза могут
загореться страстью, случайно заметив изящную лодыжку.
Беда в том, что это средство не только не решало проблему, но и само
было источником больших неприятностей. При виде изящной лодыжки даже
человек без фантазии продержится недолго и тут же мысленно дорисует
анатомические изящества, которые скрывает бурнус.
И уж конечно чтобы увлечься Дел нужно намного меньше, чем лодыжка.
Один взгляд в эти голубые-голубые глаза и я... да...
Аиды, и я, и любой другой мужчина.
Нежно, но настойчиво Дел ощупала передние ноги гнедого, быстро
проверила сухожилия, провела жеребца на несколько шагов вперед, чтобы
выяснить, не хромает ли он. Стащив с него седло, сумку и чепрак, она
посмотрела, не повреждена ли спина. Жеребец взмок под седлом, но после
такого представления это было неудивительно.
- Он такое уже устраивал, - напомнил я. - Ты же знаешь. Сама видела.
Она поджала губы, светлые брови поднялись.
- Так он никогда еще не бесился.
- Я тоже, - я поднялся, поморщился, покачал головой. - Дел...
- С жеребцом все нормально, - она повернулась. - А ты как, Тигр?
Наконец-то и обо мне подумала.
- Прекрасно.
Я согнул запястья, пальцы, ссутулил и расправил плечи, потом вынул из
ножен меч, чтобы убедиться, что с моим оружием все в порядке. Такое
периодически делает каждый танцор меча.
Аиды, этот трижды проклятый клинок Северного мясника.
Не мой клинок. Не совсем мой, хотя я использую его, когда приходится.
Я позаимствовал его у мертвого мужчины, которому меч никогда уже не
понадобится. Я до сих пор ненавидел этого человека хотя он был мертв, и
ненавидел клинок, хотя понимал, что это глупо. Но глядя на меч, касаясь
его, вкладывая в ножны, используя в танце, я постоянно вспоминал, что мое
собственное оружие, меч из голубой стали, благословенный шодо, мертв, так
же как и человек, которого я убил в круге под луной.
Разящий.
Ну, да чего рыдать по разлитому акиви.
Глупо. Но перебороть себя я не мог, даже отрицать это не буду. Каждое
прикосновение к серебряной рукояти вызывало во мне непонятный,
неопределенный страх.
Меч был с Севера. Не с Юга, как я и Разящий. Выкованная на Севере и
там же напившаяся крови яватма - так Дел называет кровный клинок, потому
что человеку, который стал его хозяином, пришлось найти достойного врага,
чтобы напоить оружие - дать мечу выпить крови по каким-то загадочным
Северным ритуалам. Ритуалам, которых не знал Юг.
Солнечные лучи сбежали по клинку. Чужие руны, покрывавшие такой же
чужой металл, оживали в свете и корчились - полная иллюзия движения... По
крайней мере я всегда утверждал, что это иллюзия. Для меня в мече не было
магии. Я не Терон, который напоил клинок, я не знал имя меча и не мог
вызвать меч к жизни.
Но Терон мог и сделал это в круге, перед тем, как я убил его. Он
вызвал меч к жизни и я видел сверкающие огни того, что Дел называла