"Майкл Скотт Роэн. Полуденные врата ("Хроники Стивена Фишера или Спираль" #2)" - читать интересную книгу автора

развевался в вихре, идущем поверх лобового стекла. Меня этот холодный воздух
бодрил и даже возбуждал, тем более что слегка повеяло морем. Впервые
светофоры мне благоприятствовали, и я не имел времени взглянуть вверх, на
облака, но краем глаза, казалось, заметил в сумеречном освещении первые
слабые намеки на забытый ландшафт, словно различил в холмах и заливах
вечернего неба воспоминания о нём. Внезапно меня охватило волнение, я снова
увеличил скорость, машина полетела вперед, я свернул в улицу налево, готовый
влиться в поток одностороннего движения: это был ближайший путь к старым
докам. Сперва машину вынесло в конец Гаванской улицы, а оттуда в сумрачное
устье Дунайской. Здесь, среди массивных стен, уже царила ночь, но в
потрескавшихся окнах высокого склада отражались оранжевые и пламенно-красные
облака, словно окна решили заменить собой газовые лампы, горевшие здесь в
давние времена. Шины знакомо загремели, и я понял - булыжники так и остались
здесь, как было когда-то - когда?
Прошло три, нет, четыре года с тех пор, как я был тут в последний раз.
"Запоминай - доки, Дунайская улица, а дальше таверна!" - так наставлял меня
Джип-штурман. И я старался запомнить. Я пускался на поиски таверны много
раз, но попасть туда удавалось редко. Чаще всего я искал её, когда мне было
плохо, трудно, когда в жизни моей наступал кризис. И в таких случаях иногда
находил. Обычно я встречал в таверне какой-то особый покой и хорошую
компанию. Меня кормили и поили, я слушал рассказы, которых в других местах
не услышишь, у меня и самого всегда была припасена какая-нибудь замысловатая
история. В те времена мне начинало казаться, что найду я или нет путь в
таверну, зависит от моего состояния, что попасть в неё можно, когда я больше
всего в ней нуждаюсь.
Но бывало и по-другому. Тогда я не мог найти даже запертых дверей.
Вокруг были только низкие стены викторианской эпохи склада и фабрики, а то и
засыпанные мусором пустыри или унылые улицы, застроенные вульгарными кафе,
отживающими свой век лавками, а иной раз в глаза бросались свидетельства
обновления: отреставрированные и приукрашенные фасады нежилых домов,
сахариновая мешанина из сувенирных магазинов, дискотек, испанских баров или
бистро с оплетенными соломой бутылками в витринах и складчатыми маркизами, -
и всё это пестрое, элегантное и безжизненное, как бабочки из дутого стекла.
Правда, неуспех в поисках постигал порой и в тех случаях, когда я был в
таком же взвинченном состоянии, как когда я её находил, - по крайней мере,
мне так казалось. Было ли мое состояние условным знаком для выхода на
Спираль? Инстинкт подсказывал мне, что это не так, а в путешествиях по
Спирали, когда кругом был хаос, я привык доверять инстинкту. Впрочем, смысл
всего этого был выше моего понимания.
А сейчас, когда я завернул на улицу Тампере, меня будто током ударило -
она ничуть не изменилась: свежий ветер гнал по сточным канавам те же обрывки
газет, так же зловеще шелестели, скользя по мостовой, клочья полиэтилена.
Дейв наконец прервал долгое молчание.
- Гак это и есть твоя романтическая гавань? - воскликнул он.
Однако я был слишком занят, стараясь разобраться в маленьких закоулках
и двориках.
- Следи за крышами! - бросил я Дейву и повернул в левую, что-то
вызвавшую в памяти улицу.
- И что я должен увидеть? - спросил Дейв.
- Увидишь - поймешь!