"Валерий Рощин, Константин Щипачев. Воздушная зачистка " - читать интересную книгу автора

Подъем. Я и несколько попутчиков подхватываем сумки и устремляемся
вслед за бортинженером экипажа к выходной двери. Дверь бесшумно отходит в
сторону, внутрь врывается раскаленный зноем воздух. Щурясь от яркого солнца,
спускаемся по короткой лесенке...
И вдруг взгляд выхватывает знакомую улыбку - у трапа Ил-76 стоит отец
Ирины - полковник Хромых.
Вот так встреча!
- Ну, здравствуй-здравствуй! Возмужал, окреп, товарищ старший
лейтенант, - по-отечески тискает он меня в крепких объятиях и тянет к
стоящему невдалеке служебному "уазику" с водителем-афганцем. - Поехали, там
супруга моя ждет - уже стол накрыла.
- Виталий Васильевич, я сегодня должен прибыть в Джелалабад, -
осторожно напоминаю старинному отцовскому другу.
- Не волнуйся, доложишь о прибытии вовремя, - успокаивает тот. - Я
созвонился с командиром вашего полка и предупредил. Вечером из Кабула к вам
вылетает "восьмерка", вот с ней тебя и отправим. Годится?
- Конечно! - улыбаясь, сажусь я в УАЗ.
Отпуск продляется на несколько часов.

Автомобиль петляет по пыльным улочкам столицы в сторону квартала, где
обитают военные советники. Автотранспорта на дорогах мало, зато море
пешеходов, велосипедов, вьючных животных. Иногда встречаются простенькие
мотоциклы, грузовики, старые легковушки. Никаких правил дорожного движения -
все передвигаются хаотично - как кому вздумается. Наверное, так принято в
любом восточном городе.
Виталий Васильевич зажимает коленями автомат водителя, два магазина
соединены меж собой этакой улиткой и перемотаны изоляционной лентой.
Пистолет самого полковника лежит рядом на сиденье. Так безопаснее и таковы
инструкции передвижения по Кабулу.
Хромых оживленно расспрашивает о дочери, о моих родителях, о родном
Ровно и о мирной жизни в Советском Союзе... Я спокойно отвечаю на его
вопросы, стараясь побольше рассказать именно об Ирине. Все-таки, дочь,
родная для него кровинушка...
- Приехали, - докладывает он минут через двадцать.
Выпрыгиваю из машины, беру вещи и окидываю взглядом вполне приличное на
фоне скромных домишек пятиэтажное здание советского проекта.
- Да, вот тут и живем, - подталкивает к двери Виталий Васильевич и со
значением добавляет: - Между прочим, в соседях у нас не кто-нибудь, а сам
Наджибула. Вон окна его квартиры - во втором этаже...
Дверь открывает мама Ирины - приветливая темноволосая женщина.
Поцеловав меня (как-никак сын давних и хороших знакомых!), приглашает в зал.
В центре большой комнаты уже накрыт стол: отваренные пельмени, парочка
салатов, фрукты. И, конечно, запотевшая бутылка русской водки...
Часом позже чета Хромых вдруг вспоминает о сумке, переданной дочерью из
Союза. Торжественно открывают "молнию" и начинают изучать содержимое.
- Странно, зачем мне тут еще один свитер? - недоумевает пожилой
полковник.
Его супруга удивленно вторит, шелестя плотной упаковочной бумагой:
- Два бокала, будто у нас тут нет посуды. Мои шерстяные носки...
Меня разбирает смех, но я изо всех сил сдерживаюсь и вида не подаю. А