"Сергей Сакин, Павел Тетерский. Больше Бэна, или Русский сюрприз для королевы-мамы " - читать интересную книгу автора

К румыну - не успели! Back 2 Heathrow
Вторник, 16 ноября. Поспав в Хитроу, поехал на работу весь вонючий
насквозь. Представьте себе, как я должен пахнуть, если весь день проработал
на кухне, как в аду, а потом не то, что помыться, а одежду сменить не имел
возможности! Разумеется, по закону подлости я еще и простудился и всю ночь
потел вонючим гриппозным потом.
....День тянулся бесконечно долго, тяжеленные котлы и сковороды
выпадали из рук. Мое вялое трепыхание с улыбкой наблюдал мой
непосредственный начальник - шеф ресторана, ямаец Тони...
....Ближе к концу дня я, заранее унижаясь и будучи уверенным в отказе,
прошу у Тони сигаретку.
NB/ Однажды был поставлен эксперимент. Прошли от начала до конца
Оксфорд Стрит (что-то вроде Тверской в Москве), двигаясь по двум сторонам
дороги, и у каждого курящего человека спрашивали сигарету. НЕ ДАЛ НИ ОДИН!!!
Притом, что англичане такая же курящая нация, как и русские. Т.е. стрельнуть
у кого-либо сигарету означает обречь себя на "Sorry, ha-ha, it's the last
one" <Извините, ха-ха, последняя> и улыбку в ответочку. Почему просто не
отказать? Зачем при этом улыбаться?
С неизменной белозубой улыбкой Тони пристально разглядывает мои помятые
щи и отводит в туалет, где:
а) угощает сигаретой
б) угощает дурью
в) угощает ромом
Ром - без этикетки, контрабандный. Т.е. нелегальный! Т.е. наш,
подоночий ром! Особенно если учесть его 70% крепость.
На мои робко-восторженные замечания о том, что мне в туалете ресторана
курить запрещено, Тони отвечает: "Don't give a fuck" <Забей> . Ну и
начальничка послало мне Небо. Спасибо тебе, Господи!
Мои недоумение и восторг, видимо, чересчур явственно отражаются в моих
глазах, и Тони объясняет свое поведение, идущее перпендикулярно поведению
99% британского населения. "I'm black & i'm from Jamaica" - такое вот
объяснение. Меня оно устраивает. Остаток дня я работаю с невероятным
душевным подъемом, а после работы, еще не совсем отойдя от действия Тониных
угощений, лихо тырю бутылку виски из Сэйнсбери, при этом ведя прямой
репортаж по сотовой связи. На другом конце провода А. заинтересованно
слушает: "Вот я ее беру... Засовываю за пазуху... Выхожу.... ВЫШЕЛ!".
Окончательно вылечиваюсь и отправляюсь на встречу с Бруда, который в этот
вечер работал в каком-то хостеле, куда попал чудом, ибо наличие 3-ех
Арташезов затрудняет контроль над ситуацией (см. выше).
После очередных многоэтапных переговоров с агентством в лице Патрика
(схема та же: звонок Патрика в ресторан, звонок Сп. мне, мой звонок в
агентство) я записываю адрес - какой-то хостел. (ого, думаю я! Молодежь,
тусовки, чиксы?!) Умышленно не спрашиваю Патрика о сути работы, чтобы не
навлекать лишних подозрений в моем рассудке: чувствую тузом, что наверняка
все уже рассказано Спайкеру. Приезжаю по адресу. Ага! Чиксы! Ага! Тусовка!
Этот хостел для беженцев, в котором они живут в ожидании английских
документов, не имея права выходить за территорию заведения.
Беженцы, в основном, из Косова, Албании, Пакистана и т.д.. Живут
беженцы в коробах. Посреди огромных залов стоят короба без потолков, только
стены. Между ними и общим потолком - проем. Вонь, срач, грязь. Вокруг - лица