"Александра Сашнева. Ложись! " - читать интересную книгу автора

уборочный душ, и я свободен. Город сам внесет трупач-ные коды в список
выбывших, номера обиталей переместятся из адресного стола в лист свободной
жилплощади, корреспондентам и контактерам уйдет известие о том, что данные
персоны покинули реал.
Набрав на браслете код санитарного душа, я понаблюдал, как тугие струи,
вырывающиеся из керамических распылителей, сносят мусор, пыль и кровь,
вытекшую из разбитой головы аннулированного перца. Через пару минут, когда
воняющая фтором вода сделала все, что смогла, я отковырял от стеклонового
покрытия кусок жвачки и спустил ее в санскат, потом еще раз окинул подшефную
территорию требовательным взором и направился к обитали.
Едва я открыл дверь в подъезд, завоняло. И бессильная злоба шарахнула
меня по голове. "Нет, все-таки прав Прошкец. Что-то у меня с головой.
Нормальный ЧТ никогда не будет злобиться на калек. Они ж и так обижены. А
насчет "коричневого" - так это я сам придумал, никто ведь не видел, как они
им торгуют".
Но я злюсь.
Сиамы ненавидят меня за то, что я не даю им глумиться над трупаками.
Это они нагадили. Нет никаих сомнений. Иногда я гружусь на то, что в моей
норе нет окон - только голографический проектор, встроенный в стену, но,
когда вспоминаю про эту трехногую сволочь, меня радует это обстоятельство.
Не хватало еще, чтобы они мне на стекла нассали или написали бы какую-нибудь
непристойщину.
Я включил фонарик на браслете и осветил лестницу. Странно - ступени
были чисты. А откуда же воняет? Холодный пот окатил меня с ног до головы -
неужели сиамы насрали на лестнице заводских? Вот мне прилетит, если трудаки
унюхают, когда вернутся со смены!
Я быстро рванул по ступенькам наверх. Слава Матрице, там ничего не
было.
Тогда я включил вентилятор, полагая, что гнусные твари скорее всего
подпустили газа из какого-то подлого баллона. Или просто целый день здесь
просидели. От них и без баллона воняет так, что...
Успокоенный, я вернулся к спуску в дворницкую и в нетерпении достал
из-за пазухи долбило. Аппарат был классный - легкий, серебристый, с
изумительными маленькими слушаками - наверняка покойничек выменял у
какой-нибудь КСР на изрядную дозу "коричневого".
Я, как нормальный дворник и вообще сознательный трудак, конечно,
презираю все это блестящее и сияющее, от чего сходят с ума почти все нижние,
но почему-то сердце мое жалобно сжимается при виде всего этого барахла.
Почему-то мне вспоминаются тихие стайки КСР, толпящиеся у грузовых лифтов по
ночам.
"На заднем кожаном сиденье авто она..." - все знают эту песенку, от
которой у нижних комсексработниц глазки заволакивает туманом. Так что рокеры
с архаичным репертуаром типа "По краю крутой эстакады..." не имеют шансов
собрать и половину зала какой-нибудь занюханной пивнухи.
На третьей ступеньке я остановился в нетерпении, собираясь надеть
трофейный долбак и послушать модные песенки. Если клевое, то можно будет
позвать гостей. "Краснухи" принесут. Классно оттянемся.
Но, к счастью, я не успел надеть долбак, потому что ткнулся лицом в
какую-то паутину или нитку, и тотчас сверху мне на голову потекло вонючее и
теплое.