"Елена Сазанович. Циркачка (повесть)" - читать интересную книгу автора

Она ушила против своего желания. Я не удержал ее против своей воли. Это
была наша первая попытка сохранить покой. Но уже тогда мы понимали, что
поздно...
Я не знаю, откуда рождалась моя музыка. Из мозга. Из сердца. Из души. Я
не знаю. Может, быть, она рождалась сама по себе.
Независимо от моего сознания. Независимо от моего желания. Независимо
от моих чувств. Я не был виновен в этих загадочных звуках. Так неожиданна
возникающих в моей комнате. Прилипающих к моим станам. Прыгающим по моей
мебели. Барабанящих по моему окну. Эти звуки жили сами по себе. Своей
жизнью. Так не похожей на мою. И так похожей на мою жизнь.
- Если вы считаете, что музыка рождается из мозга. Или из сердца. Или
души. Это глубокая ваша ошибка. И ошибка тех, кто это придумал, - горячо
убеждал нас учитель. Он носился по комнате, как мальчишка. Размахивал
руками. И по очереди приближался к каждому. Чтобы заглянуть в глаза. Чтобы
узнать, понимаем ли мы! его. Мы его понимали.
- Музыка рождается... - он на секунду задумался. И протянул перед собой
свои сухие жилистые руки. - Музыка рождается из ваших рук. Ваши руки - это
мозг, сердца, душа. Посмотрите на свои руки.
Мы внимательно разглядывали свои руки.
- Прислушайтесь к ним. Приблизьте их к вашему лицу. Что вы слышите? Они
пульсируют. Вы слышите, как громко стучит в них сердце? запомните, мои
дорогие мальчики. Запомните раз и навсегда. Сердце музыканта - в его руках.
Если они не пульсируют. Если в них не слышны звуки ударов - вы не музыкант!
Чем чаще удары. Чем громче их звук - тем больше ваше сердце. Тем больше вы
музыкант.
Сердце в моих руках бешено колотилось. И казалось, его удары слышатся
на всю аудиторию.
- Тепло ваших рук - это ваша душа, мои мальчики. Руки музыканта не
имеют права на холод. Холодные руки музыканта - это признак холодной души.
Холодными руками вы никогда не создадите свою музыку. Музыка погибает от
холода. Капельки пота на ваших пальцах - это ваши слезы, запомните раз и
навсегда. Музыкант плачет руками...
На моих руках выступили капельки пота. Мои глаза оставались сухими.
- Ваши пальцы должны быть острыми, как перо. Подвижными, как волны,
живыми, как память. Острые, подвижные, живые пальцы - ваш мозг, работайте
над вашими руками, двигайте вашими пальцами, разминайте кисти.
Неподвижность - смерть для ваших рук. Неподвижность - смерть вашей музыке.
Неподвижность - смерть музыканта. Запомните эти три правила, берегите ваши
руки. Думайте вашими руками. Дышите вашими руками. Живите вашими руками. И
тогда из вас обязательно получится музыкант! - и учитель в конце своей речи
поднял руки вверх. Они были, действительно красивы. Подвижны, гибки, почти
прозрачны. И я убедился, что музыка, действительно, рождается с рук. И я
увидел глаза своего учителя. Голубые витража пне стекла. М в них накопилось
столько горечи, отчаяния И бесконечного одиночества. Что я невольно
содрогнулся. Я знал, как одинок мой учитель. Я знал, что он выбрал когда-то
музыку. Выбрал печаль. Вечное раскаяние. Он выбрал одинокий мир, в котором
имеет право жить только музыка. И ничего ближе. И ничего дорожа. И ничего
любимее. И никто был не вправе посягнуть на его мир. И никому не оставалось
места в его мире. В его одиноком печальном мире музыки.
- Учитель! - еле слышно прошептал я. Но он услышал. Приблизился ко мне,