"Валентина Седлова. Стервами не рождаются... " - читать интересную книгу автора

Он возвращался с работы и решил по дороге зайти в один старый
магазинчик туристического снаряжения. До зарезу был нужен новый тент на
палатку, поскольку прежний уже рассыпался на волокна и больше одного выхода
в лес больше не протянул бы, и пока были деньги, их надо было потратить на
дело. Пока не пропил. Нет, он не был законченным пропойцей, но если уж
начинал пить, то уходил в запой надолго, иногда по целым неделям пребывая в
алкогольном забытьи. Потом приходил в себя, давал очередной зарок, прекрасно
зная, что самое позднее через месяц-два все повторится заново. Жил он один,
потому что ни одна женщина не могла вынести его пристрастия к спиртному, и
кроме случайных подруг никто уже не скрашивал его досуг. Даже жена, которая
провела с ним больше десяти лет, в итоге махнула на него рукой и ушла. Она
пыталась спасти его от себя самого, один раз даже уговорила закодироваться.
Два года он не пил, и все это время чувствовал себя как марсианин: мир
казался ему словно отраженным в кривом зеркале. Друзья хлопали его по плечу
и говорили: "Вот теперь ты стал человеком". А он прекрасно понимал, что
дурачит, обманывает их. На самом деле он совсем не такой, как они его себе
представляют. Да, он говорит правильные слова, зарабатывает деньги и
приносит их в семью, любит жену, только это одна сплошная видимость. Где-то
глубоко внутри затаилась его истинная сущность, и проклятая кодировка не
дает ей выйти наружу, ограничивая жестоким предупреждением: "Только попробуй
это сделать - подохнешь". Когда срок кода подошел к концу, он первым делом
купил себе слабоалкогольный коктейль, выпил его одним махом... И на три дня
угодил под капельницу. Оказывается, было необходимо пройти процедуру
раскодирования, и теперь он расхлебывал последствия своей забывчивости.
Выйдя из больницы, он выпил пиво. Ничего не произошло. Через неделю он решил
выпить водки. Тоже ничего. Еще через два месяца он пил, как раньше.
В этом году ему должно было исполниться сорок пять лет. Дурацкая дата.
Все лучшее уже позади, а про то, что еще предстоит, думать уже не хочется.
Зарабатывал он неплохо, будучи талантливым веб-дизайнером, и от отсутствия
заказов не страдал. И не был связан одним постоянным местом работы, что
позволяло вполне успешно маскировать от работодателей его пагубное
пристрастие. Он никогда не появлялся перед заказчиком навеселе или хотя бы с
бодуна, выработав для себя определенный кодекс общения и твердо ему следуя.
Детей у него не было, и если он об этом и жалел, то никто не мог об этом
сказать что-либо определенное. Единственным серьезным увлечением были
походы, и все свои доходы он тратил на снаряжение или закупал
сублимированные продукты с долгим сроком хранения. Весили они немного, а в
серьезных вылазках каждый грамм на счету. Вернее, на плечах. Близких друзей
у него осталось всего двое, но они жили в других районах Москвы, у них была
своя жизнь, семьи, дети, и виделись они поэтому нечасто.
До магазина оставалось пройти буквально полдома, когда он увидел это.
Чучело с совершенно замороченным взглядом, стоящее в тапочках посреди
сугроба. Обкурилась, что ли? Молодая ведь совсем, дура. Интересно, ей хоть
восемнадцать-то есть? Черт, у нее ноги уже совсем синие, так и до ампутации
недалеко. Блин, спасать эту идиотку надо, и как назло, вокруг никого.
- Эй, ты где живешь?
- Здесь. И везде.

***