"Дмитрий Серебряков. Фабрика звезд по-русски" - читать интересную книгу автора

- Толстый? - удивился Совин. Он и предположить не мог, что разыскивать
Толстого, а он не знал даже, с чего начинать, ему просто не придется.
- Ну да. Некий Виталий Петрович Клевцов. За глаза его все Толстым
зовут. Мужику лет тридцать. Умница - дай Бог каждому. Но и сволочь - не дай
Бог. Маму родную продаст. Если предложат хорошие деньги.
- А кто он такой? Откуда вылез?
- Понятия не имею. Сам из Москвы. Начал появляться на тусовках года
полтора-два назад. Услуги разные оказывал то одному, то другому. Потихоньку
стал для тусовки своим. Потом где-то Лену откопал. А как Марина Снегирева
погибла, Лена и начала петь ее песни.
- Он о Марине Снегиревой что-нибудь говорил?
- Говорил о какой-то удивительно талантливой девушке. Где-то в
провинции откопал. Обещал вывести ее на эстраду и поразить всех. Я думаю,
что это и была Снегирева. Хотя фамилии этой Толстый никогда не называл.
Снегирева погибла, но он и Лену нормально раскрутил. Я думаю, он такие бабки
сейчас срубил, какие нам с тобой и в страшном сне не приснятся. И еще
срубит, будь уверен. Лена сейчас только на взлете. Ее время впереди.
- Слушай, Стас, а с этим Толстым все чисто?
- Не знаю. С такими денежными делами по определению все чисто быть не,
может. Но я ничего такого не слышал. Была, правда, одна история. Мальчишка
молодой появился. Говорили, что стишки пописывает. Тоже пытается пробиться в
поэты-песенники.
- Почему "тоже"?
- Да таких вокруг поп-звезд знаешь сколько крутится? Сто тысяч штук на
одну звезду. А этот пацан с Толстым на тусовках частенько встречался. А
потом внезапно пропал. Поговаривали - убили его. Причем глупо, на улице.
Шпана какая-то. Забили насмерть. Их так и не нашли.
- И каким боком тут Толстый?
- В общем, никаким. Но ты спросил - я ответил.
- Понятно. А как того парня звали?
- Да хрен его знает.
- А узнать можешь?
- Поспрашиваю. Позвонишь через пару дней. А что это ты вдруг тусовкой
интересуешься? Ты ведь этих ребят терпеть не можешь.
- Да как тебе сказать, есть интерес...
- Не хочешь - не говори. Твои дела.
- Да нет никаких дел, Стас. Или пока нет. Короче, если что-нибудь
будет, ты узнаешь первым. И вот еще что: ты мужик не трепливый, не надо про
наш разговор никому рассказывать.
- Ну, Совин, ты прямо Шерлок Холмс! Ладно. Никому ничего говорить не
буду. Мне оно ни к чему. Но насчет того, что если что-нибудь будет - помни:
ты обещал. Давай плати да пошли. Мне еще в редакцию надо.
- Ага. Я тебя хлебом кормлю. И, заметь, с маслом. А ты меня баснями,
как того соловья.
- Честный бартер. Не при деньгах я сегодня. Следующий обед за мной...
- Так я через пару дней звякну?
- Звони. Пока. Я побежал.
Стас сел в свой потрепанный "москвич", который непонятно почему называл
"зинзибаром". Совин давно хотел спросить о причинах такого странного имени и
постоянно забывал. Забыл и сейчас. "Зинзибар" яростно зачихал, взревел и