"Иннокентий Сергеев. Галатея (цикл: Oraculum Lilibaeum)" - читать интересную книгу автора

- Седьмую.
- Какую?- переспрашиваю я, опешив.
- Ну... говорят же, седьмое небо.
А. Да.
- Рай должен быть бесконечен. Иначе там станет скучно.
- По-моему, Рай - это любовь, но как бы ещё больше.
- Ты права, и даже не знаешь, насколько. Не можешь знать.
- А зачем мне это знать?
- Действительно, зачем?
Я три года возводил башню, и каждый мой день был равен трём годам
человеческим, чтобы с вершины её увидеть то, чем ты разбрасываешься, как
будто это какая-нибудь ерунда.
- Никакая не ерунда!
- Я хотел сказать, бездумно, не вникая в смысл того, что ты произносишь.
- Не знаю, что ты имеешь в виду. Может быть, для тебя вся моя жизнь
кажется бездумной, ну и что?
Она наполняет грудь воздухом и, запрокинув голову, с сожалением
вздыхает.
Она говорит: "Может быть, мне надо было стать балериной?"
Она оглядывается через плечо и на улицу, вниз.
Она проверяет моё лицо и, видимо, решает, что оно может выражать только
одно - напряжённую работу мысли.
- О чём ты думаешь?
И, не дождавшись ответа, она говорит: "Ну правда, если всё называть
ерундой, то как тогда вообще жить?"
- Ты хочешь сказать, это для тебя главное в жизни?- говорю я.- Твоё
кредо?
- Это ты любишь разделять: главное - не главное, важное - не важное, у
тебя это лучше получается. А я просто живу и не думаю, на законном
основании я так живу, или нет.
А ведь попала!
Мне досадно - это несправедливо, что она так легко застала меня
врасплох,- и пытаясь заслониться, избавиться от этой досады, я торопливо
прижимаю её к себе, её лицо, губы... Она вырывается, смеётся.
- Если бы я знала, что философы так любвеобильны...
- Что ты, любовь моя, какой же я философ? Философ - это тот, у кого
борода.
- Ну да, а мужчина - это тот, у кого деньги... Ты испортишь причёску!-
вскрикивает она.- Мне же ещё работать.
- Подумаешь, велика важность! Извинишься.
Видите ли, я только что из постели, поэтому немножко растрёпана...
- Это было бы уже слишком.
- Но кто-то же должен быть первым! Как ещё мы можем расширять границы
реальности?

Она закрывается подушкой.
Она протягивает руку и, нащупав выключатель бра, крутит колёсико,
прибавляя свет, лампа делается всё ярче, и всё вокруг как будто отступает,
бледнеет, отступает, и остаётся один только свет.
Её голос: "И этим кем-то должна быть я?"