"Сергей Николаевич Сергеев-Ценский. Младенческая память (Рассказ)" - читать интересную книгу автора

Я живу от города вдали, и кто приходит ко мне, уходить должен засветло,
так как и дороги ко мне нет, - тропинка по буеракам, - в темноте не мудрено
сломать ногу. Засветло собрался идти Ефим Петрович, а я вышел его провожать.
Дождик накрапывал, и, когда мы вышли из моей калитки, сказал Ефим
Петрович:
- У меня ведь метеорологическая станция при конторе завелась, вы не
знаете? Завелась недавно... Зовут ее здесь, конечно, "металлургической" -
слово это известнее: каждый день во всех газетах попадается... И должен я
теперь, как Брюс, предсказания делать... А вот этого дождика - ночью он,
пожалуй, разыграется - я так и не предусмотрел!
- Разве кто-нибудь приходит справляться? - удивился я.
- Как же можно!.. Любопытный пошел теперь народ, и в науку верят... Да
ведь за сколько - спросите - вперед? Недели за три, за месяц должен я
предсказать аккуратно, не будет ли очень холодно, не будет ли оттепели,
ветра сильного не ожидается ли этак через месяц... Вот "металлургической"
станции моей какой почет!.. Те, конечно, больше, которые по делам
коммерческим ездят...
Незнанием не могу же я отговориться: ведь все-таки на-у-ка!.. Она,
конечно, должна же знать погоду за месяц вперед. А иначе - какое кому до нее
дело?..
Так и щелкаешь языком: кучевые облака, перистые облака, туманно,
норд-ост, зюд-вест... лишь бы без запинки...
- А собак бешеных вы не боитесь? - добавил он вдруг.
- Разве появились?
- Вот на!.. Что значит редко вниз спускаться со своих высот!.. Дня три
травят их. Головы отрезают... и отсылают в такую же "станцию", как моя,
которая тоже должна досконально знать, только называется "пастеровской", как
известно...
Головы отрезают, а безголовые туши собачьи везде по городу валяются.
Убирать их никто не убирает. Только собаки, какие пока живы, растаскивают...
- То есть травят, конечно, бешеных?
- Кто же их там разберет, какая бешеная?.. Травят всех, какие
попадаются. А где не травят, там стреляют...
- То-то я слышал выстрелы, - вспомнил я. - И искусанные люди есть?
- Человек пять отправили на прививку... Милиционера сейчас одного
отправляли, как я к вам шел... Мальчик еще, лет восемнадцати на вид. Плачет,
бедный!..
Еще трепетали вокруг какие-то отголоски сумеречных лучей, и лицо у
Ефима Петровича было совершенно зеленое: глаза зеленые, щеки зеленые, борода
зеленая - под зеленой фуражкой, с чуть заметными молоточками на околыше...
Сумеречные лица - немного страшные лица: это лица мертвецов, которые
говорят: плотности нет, плотскости нет, и нет той уверенности в каждом
слове, какую приносит с собою только возникающий день. И я уж не удивился
теперь тому, как заговорил вдруг Ефим Петрович:
- Вам не показалось ли странным, что я чепуху разную у вас вспоминал?..
Не показалось?.. Так, чепуховину, ни к селу ни к городу и к делу не
идущую...
Это я все хотел подобраться к одному, самому для меня важному... да с
языка не слетало!.. И для вас даже, может быть, было бы неприятно: главное,