"Эфраим Севелла. Клен ты мой опавший (Либретто киносценария)" - читать интересную книгу автора

обедают.
Почтальон. Ехать нам еще, ехать-... Расскажи, Клава, про своего...
Каждый раз слушаю тебя - сердце отогревается.
Клава. Чего больше рассказывать? Вы уже все о нем знаете.
Почтальон. А хочется - еще. Своего счастья не было - хоть чужому
порадоваться. Вот скажи мне. Всем твой Вася был хорош, как я понимаю. Но все
же, за что ты больше его любила?
Клава задумалась, улыбка разгладила морщины на ее лице.
Клава. Плясать умел... лучше всех...
Танцевальная площадка. Дощатый пол. Фонари горят в ветвях деревьев.
Заливается гармонист, до отказа растягивая меха. Девки и парни пляшут
кадриль.
Лучшая пара - Вася с Клавой. Они - в русских
костюмах. Парень отбивает чечетку, а девушка вьется вокруг него.
К ним подтанцовывает девица, хлопает в ладоши. Вася переходит к ней в
пару, а Клава - к ее кавалеру.
Васе не дают покоя девушки - все хотят с ним танцевать, каждая,
поравнявшись с ним, хлопает в ладоши и отнимает его у соперницы.
Клава не может пробиться к Васе. Она злится, кусает губы, чуть не
плача.
А темп музыки все убыстряется, вихрем носятся танцоры так, что в глазах
у Клавы начинает рябить.
И вдруг мелодия становится плавной, медленной. Как во сне. И песня
сменяется тягучей и грустной.
Хаз-Булат удалой, Бедна сакля твоя. Золотою казной Я усыплю тебя.
Вася уже не улыбается. Еле-еле движет руками и ногами, словно не живой
он, а призрак. И глаза его закрыты.
Дам коня, дам кинжал, Дам винтовку свою. Лишь за это за все Ты отдай
мне жену.
По коридору вагона, на ощупь, нащупывая ногами дорогу, движется слепой.
Он играет на аккордеоне. И поет:
Ты уж стар, ты уж сед, Ей с тобой не житье.
На заре юных лет Ты погубишь ее.
За слепым музыкантом семенит старушка с шапкой в руке, в которую
пассажиры бросают мелочь.
Клава (участливо спрашивает старушку). Сынок твой?
Старушка. Сынок. Год ему был, когда нашу деревню бомбили. С тех пор
света божьего не видит.
Сельская дорога. Клава с подругой выходят из автобуса. Обе женщины идут
пешком мимо скошенных желтых полей.
Почтальон. По всем приметам тут должна быть братская могила. Гляди по
сторонам - памятник ищи.
Трактор ползет по жнивью, перепахивая поле. Ровные черные борозды
остаются за плугом. Все поле - черное. И лишь на середине остался, как
островок, небольшой кусочек невспаханной земли.
Женщины подошли к трактору. Водитель заглушил мотор. Спрыгнул к ним,
закурил.
Тракторист. Ох, бабоньки! Много вас сюда приезжает, ищет могилы. На
этом поле - тысячи убитых. Какой памятник? Где его ставить? Косточки кругом
раскиданы. Пашешь, а они наружу лезут.