"Александр Шакилов. Роман для вешалки" - читать интересную книгу автора

наугад - новое приобретение, куда-то исчез один тапочек. Я нашел его на
кухне: у него жуткая одышка, он весь вспотел - определенно, пора купить
новую пару. Да, я понимаю, второй лаоть еще вполне жизнеспособен, но...
Традиция такая: покупать и выбрасывать обувку парами. К тому же тапочки
настолько разнашиваются и привыкают к ногам (и особенно друг к другу), что в
единственном экземпляре выглядят жалко и даже не смешно.
И тут я вспомнил: ай! я же договорился без четверти шесть встретиться с
Леночкой! и перекусить в типичном ресторанчике за углом! Вспомнил - и быстро
оделся, приспособив к телу слегка влажные после душа джинсы и желтенькую
футболку-китайца. Оп! - и я в чертогах Общепита! Жду.
Опаздывает.
Жду...
...и?
Ага!
У Леночки... как бы это... э-э... - вызывающее платье. Виляет бедрами.
Я удивлен: она всегда очень скромно (безвкусно) одевалась, а сегодня...
Платье так и норовит обнажить Леночку и шокировать посетителей и бармена -
поцелуйчик! - симпатичными прелестями И туфельки - цок-цок-цок! - высокие и
молоденькие слишком. А нижнего белья нет, совсем. Нет?!.
Нет!
Н-да...
- Привет! - Леночка элегантно падает та стул: попочкой. Стул морщится и
скрипит кариесом. Плохой стул, нервный.
- Привет.
- Я скучала. Без тебя. А ты?
- И я. Скучал. - Подзываю официанта, прошу меню. Меню толстое,
брюхастое.
Официант предлагает романтику в ассортименте и свечи с ароматом
маринованного жасмина. В собственном соку и с укропом. Я отказываюсь:
терпеть не могу, когда у свечки, по самые уши накачанной обезболивающим,
вспыхивает прическа, пересыпанная цветочными лепестками и сельдереем.
Терпеть. Не могу.
- Не надо. Свечей не надо. Вина, пожалуйста. Вермута. И осетринки с
лимончиком. Если не затруднит. Вас.
Не затруднит. Естественно. Кто бы сомневался.
Первой прискакала бутылка. Пышная, вечно пьяная. А бокалы не торопятся,
загуля- ли. Ага, вот и тарелки с рыбкой. И вилки. Беру свою - и замечаю
грязь под ногтями. Удивляюсь, размышляю: возмутиться? Вилка краснеет и
убегает га кухню.
Замена: н-да, у этой... у этого прибора и зубчики острее выглядят, и за
талию брать удобней. И чистенькая. Свежая.
Где хрусталь?!
Ага. Ну?!
Бутылка поочередно отрыгивает вермут в лягушачьи улыбки бокалов. Бокалы
звонко чокаются лбами за наше здоровье и, склонившись к губам, предлагают
отпить. Смакуем: а ничего винишко, недурственное.
Разговор не клеится. Все из-за платья.
- К тебе?!. - томно.
- Ко мне... - вздыхаю. Портмоне расплачивается по счету. Копейка в
копейку. Я грозно сдвигаю брови: ну!