"Александр Щербаков. Сдвиг" - читать интересную книгу автора

Александр ЩЕРБАКОВ

СДВИГ




Спринглторп, еще не совсем проснувшись, уже знал, отчего просыпается.
Оттого, что сотрясся дом. Сотрясся как-то особенно противно, не целиком, а
отдельно пол, чуть позже и вразнобой - стены, потом - потолок, а в
промежутке и он сам, Спринглторп. Сотрясение уже кончилось, только что-то
судорожно постукивало в шкафу. Эльзин сервиз. Эльзу схоронил вчера. Он
один, совсем, совсем один. В доме никого. Пусто и безжизненно. Холодно. И
в нем самом тоже пусто, безжизненно и холодно. Он на три четверти мертв.
Он никому не говорил - просто некому было сказать, - но, когда вчера утром
он открыл шкаф, чтобы найти чистую рубашку... Чистые рубашки всегда давала
ему Эльза. Жесткие пласты, еще горячие от утюга... Он открыл шкаф, увидел
немые стопки белья, потрогал и ощутил сырой холод. Эльза умерла. И он тоже
мертв. На три четверти мертв... Вновь накатился гром, вновь сотрясся пол.
Спринглторп лежал не шевелясь, с закрытыми глазами и видел, как по дороге
мимо дома прокатывается, сотрясая все вокруг, стотонный рудовоз - обросший
грязью горбатый ящер, лишенный чувств и разумения. Сейчас запнулся на миг
его трехметровые колеса и он с натугой полезет на подъем.
Как же так? Как же все это вышло? Всю жизнь, всю жизнь изо дня в день
не щадить себя, не знать отдыха и срока, работать, работать. Ради чего?
Чтобы по щепочке, по песчинке собрать дом, средоточие бытия. Добиться,
воздвигнуть, посадить вокруг дома полтора десятка яблонь, три груши, пять
слив, надеяться, что когда-нибудь окунешься в невероятное чудо цветения. И
вместо этого бессильно смотреть, как все это вянет, корчится, рассыпается
в прах в безответно гибнет. Гибнет в маслянистом чаду тысячесильных
дизелей, внезапно заполонивших весь Даблфорд - Руда! Руда! Руда! Миллионы
лет она мирно спала, и вот доковырялись до нее, все вокруг разворошили,
испоганили в - во имя чего, во имя чего? - запятнали кровью. Кровью!
Бедный Джонни, бедный мальчик! Эта засунутая в гробу кукла - неужели это
был ты? Плоть от плоти, душа от души? Эльза просила: "Уедем отсюда,
уедем!" И сама понимала: это невозможно! Четыре года до пенсии! Где он
нужен, кому он нужен, что будут значить их жалкие сбережения в чужом краю,
среди чужих людей, занятых непонятными, чужими делами? Они остались, двое
стариков, они сажали цветы на холмике, они согласились получать чеки, где
в графе "Основание для выплаты" было написано: "Статья 43. Премии в
компенсации". Компенсация за то, что гигантское колесо перемешало человека
в мотоцикл. Премии за то, что против этого никто не возразил, никто не
взвыл зверем и не преградил дорогу грузным грязным чудищам, волокущим,
волокущим, волокущим руду, руду, руду!
Изо дня в день видеть их, слышать их, трястись от их поступи, думать:
может быть, этот, именно этот и есть убийца Джонни, клокочущий кипящим
маслом, брызжущий сивой липучей глиной, - вот чего не выдержала Эльза, вот
чего она не вынесла. И ушла.
Теперь он один, совсем, совсем один. Со своей никому не нужной