"Роман Шебалин. Резьба по глазу" - читать интересную книгу автора

Проехала остановку; вышла на конечной.
Через двор, через насыпь: "Только бы он дежурил..."
Снег укрывал аллеи. Там, в темноте, домик, там должен быть огонек.
"Нет огонька! может, спит?" Поднялась на крыльцо, скрипнуло крыльцо
морозом деревянным, ночным. И - ни звука больше: тихо так.
- Соломон Борисович, откройте, прошу Вас! пожалуйста!
- нахлынул страх тишиной, покоем, безлюдием: никого нет.
А покойники?
Вы - есть.
"А я?"
Села на ступеньку перед дверью. Лаяла где-то собака. Холодно: метель.
В темноте взлетела птица, проколыхались: ветка за веткой, ссыпался снег в
кружевные корзины могил. "Почему - темно? ведь снег так сияет..." -
подумала Рита. Где-то там, там и там над гробницами горели лампадки...
"Праздничные торты..."
- примстилось Рите, - нежные, сладкие, все покойники пахнут сладко,
они добрые и легкие, как "птичье молоко", только цвета земельного.
Наоборотные торты! Белая пенная глазурь, розочки кружевные оград, а
внутри - темнота. Свет во тьме...
"Надо ехать к Хрусталеву."
Одна, поздним вечером, на кладбище, нет, уже не боялась: снежно,
светло так. Тропинки помнила; сквозь дыру в заборе выбралась на Липецкую, к
остановке 39-ого трамвая: к Хрусталеву.


* * *

- Привет, ты чего такая?
- Какая?
- Взъерошенная.
- Ветер.
- Сильно метет? я из дома второй день не выбираюсь, как там? Ты
проходи в комнату, я сейчас чаек поставлю.
- Угу.
- Кстати, десятый час, - дома по шапке не надают, нет? Что ж ты так
поздно приехала?
- Ну, день немного сместился, часа на два... А Соломон Борисыч привет
Вам передает.
- А, это хорошо. Ты чай с чем будешь? есть варенья разнообразные, а?
- Да я просто, я скоро пойду.
- Я не заметил, извини: меч-то с собой?
- Угу, вот, я в коридоре его...
- А что, на улице очень холодно?
- Да так, нормально.
- В смысле?
- Ну нормально.
- А ты?.. Тщаий готов! ты сахаревича будешь?
- Угу.
- Может пасьянсик для тебя разложим?
- Не, спасибо. Вкусный чай.