"Роман Шебалин. Резьба по глазу" - читать интересную книгу автора Проехала остановку; вышла на конечной.
Через двор, через насыпь: "Только бы он дежурил..." Снег укрывал аллеи. Там, в темноте, домик, там должен быть огонек. "Нет огонька! может, спит?" Поднялась на крыльцо, скрипнуло крыльцо морозом деревянным, ночным. И - ни звука больше: тихо так. - Соломон Борисович, откройте, прошу Вас! пожалуйста! - нахлынул страх тишиной, покоем, безлюдием: никого нет. А покойники? Вы - есть. "А я?" Села на ступеньку перед дверью. Лаяла где-то собака. Холодно: метель. В темноте взлетела птица, проколыхались: ветка за веткой, ссыпался снег в кружевные корзины могил. "Почему - темно? ведь снег так сияет..." - подумала Рита. Где-то там, там и там над гробницами горели лампадки... "Праздничные торты..." - примстилось Рите, - нежные, сладкие, все покойники пахнут сладко, они добрые и легкие, как "птичье молоко", только цвета земельного. Наоборотные торты! Белая пенная глазурь, розочки кружевные оград, а внутри - темнота. Свет во тьме... "Надо ехать к Хрусталеву." Одна, поздним вечером, на кладбище, нет, уже не боялась: снежно, светло так. Тропинки помнила; сквозь дыру в заборе выбралась на Липецкую, к остановке 39-ого трамвая: к Хрусталеву. - Привет, ты чего такая? - Какая? - Взъерошенная. - Ветер. - Сильно метет? я из дома второй день не выбираюсь, как там? Ты проходи в комнату, я сейчас чаек поставлю. - Угу. - Кстати, десятый час, - дома по шапке не надают, нет? Что ж ты так поздно приехала? - Ну, день немного сместился, часа на два... А Соломон Борисыч привет Вам передает. - А, это хорошо. Ты чай с чем будешь? есть варенья разнообразные, а? - Да я просто, я скоро пойду. - Я не заметил, извини: меч-то с собой? - Угу, вот, я в коридоре его... - А что, на улице очень холодно? - Да так, нормально. - В смысле? - Ну нормально. - А ты?.. Тщаий готов! ты сахаревича будешь? - Угу. - Может пасьянсик для тебя разложим? - Не, спасибо. Вкусный чай. |
|
|