"Вячеслав Шишков. Тайга (Повесть)" - читать интересную книгу автора

жизнь, но кажется - надолго... Буду посильно разгонять таежную жуть... Ты
улыбнешься? Мелко, скажешь? Ну, что ж... Такова планида, как говорит здесь
один купец-хват... Но вот в чем дело. Помнишь, я как-то писал тебе о своей
подруге. Я с первого же знакомства привязался к ней, и чем дальше, тем
крепче... И она для меня здесь, в тайге, - все. А сегодня она мне
сказала..."
У Андрея шумело в голове, строчки прыгали. Он обмакнул перо и перечел
написанное.
- Нет, не так... не то... К чему? Надо по-другому, - и разорвал
письмо.


Пришла весна. Тайга закурила, заколыхала свои кадильницы, загудела
обрадованным шумом и, простирая руки, глянула ввысь, навстречу солнцу,
зелеными глазами.
Андрей любит уйти весной в тайгу на неделю, на две, чтобы упиться
вволю весенним хвойным запахом после долгого восьмимесячного сидения в
четырех стенах.
По ночам, когда не было Анны, он выходил на улицу и, весь
насторожившись, вслушивался в гусиный внятный говор:
- Га-га... Гагага... Га-га... Гагага...
Высоко, меж тайгой и тихим звездным небом, стая за стаей, вольной
лавиной мчались на север гуси.
Андрей чуял, как все в нем закипает буйной радостью. Он жадно шарил
глазами по небу, но, кроме мерцавших из голубого мрака звезд, ничего не
видел.
- Надо идти...
И вскоре, в весенний вечер, Андрей горячо обнял Анну:
- Я в тайгу уйду, Анночка... теперь хорошо там.
- Чего тебе тайга?
- Тебе не понять, Анночка... Я люблю тайгу... Я скоро вернусь.
Утро настало. Взял Андрей с собой припасы, вскинул на плечо ружье,
простился и бодро зашагал вдоль села.
- Не заблудись смотри... Прощай... Проща-а-ай!..


III

Лишь загудит весной тайга, бродяги надевают заплатанную торбу, берут
жестяной котелок, суют за голенище отточенный нож и выползают на божий
свет из черных бань, брошенных избушек, зимовьев, обросшие волосами,
шершавые и почерневшие от копоти за долгую северную зиму. Выпрямляют
согнутые спины, щурятся на солнце, ищут в синеве небес белый лебединый
бисер, прислушиваются к хлопотливому крику плывущих с юга птиц и, покорные
зову тайги, рассыпаются по ее звериным тропам.
Солнце еще не закатилось, но скоро спрячется за хребтом: вот дрожат
последние лучи его на макушках дерев. Еще немного - скользнут мимо, в
сереющий вечерний простор, и растают. Тихо внизу, а там, над тайгой,
ветерок погуливает, шелестит хвоей, вздорит.
- Тюля, кроши чай-то, - октавой сказал плечистый лысый старик, по